。这个念头让他平静已久的心湖，泛起了细微的、却持续不断的涟漪。
他开始更频繁地在航海日志的空白处，记录下一些与航行无关的东西。比如：
“今日晴，无风。冰山如蓝玉。她穿蓝色毛衣，似与冰山同色。”
“过利马水道，涌浪稍大。见她扶栏而立，稳如磐石。”
“晚餐有她家乡菜，厨师特意准备。她多吃了一勺。”
这些字句混杂在严谨的航向、风速、经纬度记录中，像偷偷潜入的、不合时宜的诗行。他用最精简的语言，勾勒着她的侧影，记录着那些微不足道的、只有他在意的细节。
直到此刻，在这德雷克海峡风暴前最后的宁静里，笔尖悬在“航向”一栏上方，他才惊觉，自己心里那份隐秘的航线规划，可能已经偏离得太远。偏离了职业的冷静，偏离了一个大副应有的、专注于船舶和航线的本分。
他把目光从航海日志上移开，望向舷窗外。夜幕低垂，海天混沌一色，只有船头破开的海浪泛着微弱的磷光。巨大的船体正以237.5度的航向，稳定地驶向北方，驶离南极，驶回那个充满“洋流”和“生命”的、嘈杂而温热的世界。
而他为自己悄悄规划的、那个关于“一直”的航向，似乎还停留在那片冰封的峡湾里，停留在她问他“如果我想一直待在这样的‘表象’里呢”的那个瞬间。
他深吸一口气，终于落笔，在日志上写下规整的航向数字。然后，合上了日志。
厚重的皮革封面发出沉闷的声响，像关上了一个不愿被窥探的舱室。
他不知道的是，在他合上日志的几乎同一时刻，在上层甲板的“冰山套房”里，沈佳琪正站在全景窗前，望着窗外同样漆黑的海面。她手里拿着的，不是酒杯，而是一封刚刚通过船上昂贵的卫星网络收到的加密邮件。邮件内容简洁，是关于她即将启动的一项跨洲并购案的最新进展，以及对手公司一些不光彩的反击手段。
窗外，南极洲最后一点影子的轮廓，也即将消失在地平线之下。
她看了一会儿邮件，又抬眼看了看窗外无边的黑暗。然后，她走到书桌前，拿起内线电话，拨通了船长的号码。
“船长，是我，沈佳琪。抱歉深夜打扰。我想调整一下行程。原定在乌斯怀亚下船后，我直接飞回国的计划取消。请帮我安排最快的一班航班，从乌斯怀亚飞往……苏黎世。对，有紧急商务需要处理。好的，麻烦您了。”
放下电话，她静静地站了一会
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