后,他还是开口了。
“有过。”
吕良看向他。
王墨望着远处的黑暗,脸上没有什么表情,但那双眼睛里,却有一种很深很深的东西。
“很久以前。一个很冷的地方。”他道,“我离开的时候,在一棵树上刻了一个字。”
“什么字?”
“归。”
吕良没有说话。
归。
归来。归去。归于何处。
这个字里,藏着多少故事?
他不知道。但他知道,能刻下一个字的人,心里一定有一块地方,是留给那个“归”的。
就像端木瑛刻的那朵梅花。
就像山顶上那个十六岁的女孩。
就像这条漫漫长路上,每一个曾经留下过什么的人。
“后来呢?”他问。
“后来,”王墨道,“再也没有回去过。”
吕良沉默了。
过了很久,他轻声道:“会回去的。”
王墨看向他。
吕良望着前方的路,银眸之中,倒映着月光,倒映着远方的黑暗,也倒映着某种很坚定、很柔软的东西。
“就像那座山,那个女孩,那朵梅花。”他道,“它们在等。您刻的那个字,也在等。”
“等您回去的那一天。”
王墨没有说话。
他只是转过头,继续望着前方的黑暗。
但吕良知道,他听进去了。
夜尽天明。
当第一缕晨光从东方天际浮现时,马车停在一处小河边。
河水很浅,清澈见底,能看见水底的鹅卵石和偶尔游过的小鱼。岸边长着几棵柳树,枝条垂在水面上,随着晨风轻轻摆动。
吕良跳下车,走到河边,蹲下身,捧起一捧水洗了洗脸。水很凉,激得他精神一振。
王墨则靠在柳树上,拿出干粮,慢慢嚼着。
两人谁都没有说话,只是享受着这难得的宁静。
阳光渐渐升起,将河面染成一片金黄。远处传来几声鸟鸣,清脆悦耳。
吕良洗完脸,站起身,望着这条小河,忽然想起一个问题。
“王墨前辈,您说,那个‘性命册’,到底会在哪儿?”
王墨嚼着干粮,想了想,道:“你不是已经有答案了吗?”
吕良看向他。
王墨继续道:“山顶上那个女孩
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