那些花,一朵一朵,都在开着。他看着那些石头,一块一块,都在暖着。他忽然想起他这辈子。他活了很久,见过很多人,做过很多事。有些事做对了,有些事做错了。有些人对他好,有些人对他不好。有些日子很好过,有些日子很难过。但现在,坐在这里,靠着这盏灯,他觉得,什么都过去了。好的过去了,坏的也过去了。难过的过去了,好过的也过去了。都过去了。只有这盏灯,还在亮着。只有这片光地,还在开着。只有这些石头,还在暖着。
他从口袋里拿出一块石头。很小的石头,圆圆的,光光的。是他在家门口捡的,跟了他很多年。他把那块石头放在那盏灯旁边。然后他站起来,站在那里,看着那些灯。看了很久。然后他笑了。他转过身,走了。这一次,他走得很慢,一步一步。走出光地,走进那片越来越暗的暮色里。
孙子扶着他。走了一段,他忽然停下,回过头。他看着那片光地,看了很久。然后他笑了。他说,走吧。孙子说,爷爷,你还会来吗?他说,不来了。孙子说,为什么?他说,来过了。就够了。孙子不懂。他也没有解释。
那天晚上,他坐在家里的窗前,看着窗外的月亮。月亮很亮,照在他脸上。他忽然看见一点光。很小的一点,像萤火虫,从窗外飘进来,落在他手心里。他低下头,看着那点光。那点光很暖。他笑了。他闭上眼睛。手松开了,那点光落在地上,亮了很久。
第二天早上,他走了。他躺在床上,脸上带着笑。手心里,什么都没有。但手心是暖的。
人们把他埋在城外的一片山坡上。没有立碑,没有做记号。他生前说过,不需要。他在这里,在山里,在风里,在光里。这就够了。
那盏灯,还在光地里亮着。那块石头,还在灯旁边放着。和那些石头,那些纸船,那些糖,那些叶子,那些羽毛,那些画,那些灯在一起。都亮着,都暖着。
那一年,光地外面的城市又变了。城市越来越大,越来越挤,越来越忙。人越来越多,越来越快,越来越冷。但光地还在。它被高楼围着,被马路绕着,被城市的声音淹着。但它还在。那盏最小的灯还在亮着。那些花还在开着。那些石头还在暖着。
有一年春天,光地里来了一群孩子。他们是附近学校的学生,老师带他们来春游的。他们在草丛里钻来钻去,在花丛里追蝴蝶,在灯中间捉迷藏。他们笑着,叫着,跑着。光地从来没有这么热闹过。那些灯,被他们碰得摇摇晃晃,但从来没有灭过。那些花,被他们踩得东倒西歪,但从来没
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