印记是在后半夜开始变暗的。不是灭了，是“淡”了。淡得像一个人在雪地里走了太久，脚印被雪慢慢地盖住。盖住了，就不见了。艾琳的手按在那块碎石上，指尖贴着暗金色的印记。它在她的指尖下跳，一下，一下，越来越弱。弱到像一个人在很远的地方招手。招着招着，手就放下了。
“陈维。你在淡。”
印记跳了一下。那是他在说——嗯。
“你不要淡。你淡了，我就看不到你了。”
印记没有跳。它在那里，但它不跳了。不是不跳了，是跳得太弱，弱到感觉不到。艾琳把耳朵贴在上面，耳朵是凉的，石头也是凉的。她在听。听到了。咚。等很久。咚。再等很久。它在。在的。只是跳不动了。跳不动了，就歇一会儿。歇好了，再跳。她不急。她等。
索恩用那只露出骨头的手握着刀柄，站在废墟的最高处。他的右眼看着东边的方向，那里有光。不是暗金色，不是银白色，是“黑”。黑色的光在闪，一闪一闪的，像一个人在黑暗中眨眼睛。清道夫的眼睛。它们又在等。等印记灭了，等那些守着的人放松警惕。放松了，它们就会来。来了，就会舔。舔那些快要灭掉的印记，舔那些散在碎石上的光点，舔那些还没有被收进记忆里的名字。
“塔格。清道夫又来了。”
塔格从圈里站起来，短剑握在手里。脚下的三个圈还在发光，冰蓝色的，很弱。他在看东边的那些黑色的光，它们在靠近。不是涌，是“渗”。像水从沙子里渗出来，一滴一滴，汇成一小片。一小片再汇成一大片。大片在蠕动，在呼吸，在饿。
“索恩。它们闻到了。印记在淡。淡了就有味道。味道是甜的。”
索恩的刀柄在地上砸了一下。“那就杀。杀到它们不敢来。”
塔格没有说话。他站在圈里，短剑指着东边的方向。剑尖上没有光，但他的指尖在抖。他在等。等那些清道夫踏进圈里。踏进来，就会慢下来。慢下来，就打得到。打得到，就杀得完。杀不完，就杀到它们不敢来。
伊万坐在巴顿旁边，手里握着锻造锤。锤头上的心火在跳，红色的，很小。他看着那些印记在淡。不是陈维的那一块，是那些散在废墟各处的印记。他碎的时候，光点散得到处都是。每一个光点落下去的地方，都有一个印记。大的，小的，深的，浅的。现在都在淡。淡得最快的是那些小的，淡到几乎看不见了。只有陈维碎的那块地方，那个最大的印记，还在。很淡，但它在。
“师父。印
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