那个灰白色的点长成了拳头大，拳头长成了头颅大，头颅长成了人高。它长得很快，快得像有人在下面吹气。塔格追了三天，追到一片更大的枯草地。草不是灰白色的了，是黑的。烧过的黑。地是裂的，裂缝里有灰白色的光涌出来，像呼吸。它在呼吸。吸的时候，风往里面灌；呼的时候，黑暗从里面涌出来。
塔格站在枯草地边缘，刀握在手里。左膝不疼了，但右膝开始疼。不是旧伤，是新的。走了太久，膝盖里的骨头在磨。磨得咯吱咯吱响，像生锈的齿轮。
“伊万。它在那里。”
伊万背着铁砧站在他旁边。铁砧碎片已经小到只有鸡蛋大，但心火没灭。巴顿在里面跳，跳得很慢。他在省力气。
“师父说，它长了根。”
“什么根？”
“不是陈维的根。是‘空’的根。它把根扎进地里，在吸。吸那些死去的人的念头。那些死在梦里的人，他们的念头还在。在地下，在那些灰白色的光里。它在吃。”
塔格蹲下来，把手按在地上。根在下面，陈维的根。很细，细得像蛛丝。它们在抖，在疼。灰白色的根缠着它们，在吸它们的光。
“花。它在吃陈维的根。”
白衣人的声音从根里传来，很弱。“它在吃。吃得很快。根在缩。”
“怎么拦？”
“砸它的核。核碎了，根就断了。”
塔格站起来，把刀举过头顶。“走。”
他们走进那片黑色的枯草地。脚踩在地上，地是软的，像踩在灰上。灰下面有东西在动，像虫。虫在爬，在钻，在往他们的鞋里爬。塔格的脚底板开始痒，不是痒，是“空”。空在吃他的皮肤。
赫伯特走在最前面，断臂上的根在摆动。根在帮他探路，探那些灰白色的根在哪里。根碰到灰白色的根，就缩了。不是怕，是“被烫”。灰白色的根是冷的，冷到像冰。
“赫伯特。你的根在缩。”
“它们在疼。灰白色的根太冷了。冷到根受不了。”
伊万把铁砧碎片从背上取下来，握在手里。鸡蛋大的铁砧，心火在里面跳。他把铁砧按在地上。巴顿的心火涌进土里，暗金色的光炸开了。灰白色的根被烫了，缩了。陈维的根亮了，亮了一下，又暗了。
“师父在暖根。但根太多了。暖不过来。”
他们走了很久。越走越深，越走越黑。天是灰白色的，地是黑色的。灰白色的光照在黑色的地上，像骨头照在坟上。
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