药心花开第七日，晨雾未散。
山气凝滞，青白如纱，缠绕着赎针堂低矮的柴门、半截露在雾中的青石阶，还有门楣上那方被雨水洗得发亮的旧木匾——“赎针”二字，漆色斑驳，却筋骨犹存。
叩、叩、叩。
三声轻响，不急，不重，像枯枝点在薄冰上，又似心跳压着节拍，一声比一声沉。
墨五十一正在门后扫地。
竹帚划过青砖，沙沙作响，他耳廓微动，停帚，侧身，抬手推开了那扇松木柴门。
门外，雾气浮动，跪着一个农妇。
粗布衣裳沾满泥星，发髻散乱，额角蹭破了一道血痕，却顾不得擦。
她双膝深陷在湿漉漉的苔藓里，怀里紧紧裹着一个女童——孩子不过五六岁，小脸灰白，唇色泛青，眼皮半阖，呼吸浅得几乎断续，只有胸口微微起伏，像风中将熄的烛火。
她仰起头，喉头滚动，声音嘶哑如砂纸磨过石面：“听人说……您这儿不问来路，只看病。”
话音未落，小安已从堂内奔出，赤脚踩在微凉的石阶上，足底沾了露水也不觉冷。
他径直蹲下，指尖悬空半寸，未触肌肤，先辨气息——那股浊而滞的腥甜味，一缕钻入鼻腔，便如钩子般拽住他的神经。
他倏然伸手，轻轻搭上女童细弱的手腕。
三息之后，指尖猛地一颤。
“肺络有絮……”他声音发紧，瞳孔虽空，却像穿透皮肉，直抵脏腑，“像……像当年北境疫症！”
云知夏就站在堂口。
她未疾步而出，也未掀袍俯身，只静静立着，玄色褙子衬得肩线清绝，晨光透过雾霭，在她眉骨投下一小片淡影。
她听见了“北境疫症”四字，眸光微动，却未惊，亦未疑。
不是旧疫复发——她早知。
是宿疾初显。
母体带毒，胎中伏瘴，十年潜伏，今朝遇春寒骤激，肺络郁闭，痰瘀互结，若再拖三日，必成窒息之危。
她转身，步履沉稳，步入堂中。
药厨娘早已候在案旁，砚台已磨好，素绢铺开，笔锋饱蘸松烟墨，只等落字。
云知夏未取药柜，未翻典籍，只取一只素瓷碗，盛清水半盏。
她自袖中取出一枚青玉小瓶，拔塞，滴入三滴琥珀色液体——那是以紫草、栀子与萤石粉反复萃炼七日所得的“显络染剂”，遇痰中蛋白絮状物，可令其浮沉聚散，如云行天。
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