“这样吧，”他开口，声音在安静的堂屋里格外清晰，“我来教。”
“这怎么行！”李大山慌忙摆手，一脸不安，“您这么大年纪了，哪能劳烦您……”
“年纪大了，教几个孩子认字还是绰绰有余的。”辛弃疾笑了，那笑容里有种久违的光彩，“也不用什么束脩，管顿饭就行。”
事情就这么定了。学堂设在村口的土地庙，每旬三、六开课。辛弃疾连夜拟定了章程：上午教《千字文》《百家姓》，打牢识字基础；下午讲些历史故事——不讲那些帝王将相的功过，专讲岳飞的“精忠报国”，讲文天祥的“留取丹心”，讲他自己亲身经历的那些烽火岁月，那些家国大义。
阿桂兴奋得睡不着觉，缠着他问：“辛爷爷，您真的要当先生了？”
“是啊。”辛弃疾给孩子掖好被角，轻声说道，“你可得用功，要给其他孩子做个好榜样。”
“我一定用功！”阿桂眼睛亮晶晶的，满是憧憬，“等我长大了，也要像您一样——又会写诗，又会种田，还会……还会擦剑！”
孩子天真的话语让辛弃疾心头一热。他吹熄油灯，在黑暗里躺下。月光从窗棂间漏进来，在地上铺了一层霜似的白，清冷而温柔。他睁着眼，看着那月光慢慢移动，从东墙移到西墙，思绪翻涌。
记忆像潮水般涌来。
他想起了祖父辛赞。那个在沦陷区隐忍了半生的老人，在暗室里传授他剑谱时说过的话：“疾儿，剑有两刃，一刃对外，斩奸除佞；一刃对己，修心明性。”
他想起了耿京。那个豪爽仗义的义军领袖，在泰安山上拍着他的肩说：“你小子有出息！将来定能做一番大事！”
他想起了陈亮。那个与他鹅湖相会、纵论天下的老友，在江边执手相别时说的：“幼安，咱们都老了，可这颗爱国的心，还没老！”
这些声音，这些面孔，在十年的归隐生活里渐渐模糊，可今夜又清晰起来，像月光下重新显影的墨迹，鲜活如初。辛弃疾翻了个身，竹榻发出吱呀的轻响。他的手不自觉地摸向枕边——那里空空的，剑还在书房的木匣里。
可他摸到了别的东西：粗糙的麻布床单，松软的棉絮，还有自己温热跳动的脉搏。这脉搏和年轻时一样有力，只是节奏慢了些，沉了些，像铅山深处的泉涌，不急不缓，却源源不绝，从未停歇。
窗外传来秋虫的鸣叫，唧唧，唧唧，如诉如泣，伴着月光，织成一张温柔的网。
辛弃疾忽然坐起
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