边是死巷，但有水沟、有柴堆、有他白天就看好的一截破竹梯，通进一户倒闭的碾米厂。
他跑得不快。
左肩旧伤在那儿，雨一激，像有根锈钉往肩胛骨里拧。可他呼吸稳，步子碎，拐角不直冲，贴墙根，影子先探出去再让人过。
身后脚步追上来。
“沈墨——”有人喊，“林默涵！你跑不脱！”
那声音穿过雨幕，像从1952年高雄码头一路追到这儿。
他没停。
他摸了下衣襟里玉佩，又摸一下袖口照片。
“晓棠。”这次出声了，就两个字，被雨打散。
碾米厂铁门虚掩。他闪进去，反手别上门闩，没用——三处的人破门只要十秒。他伏到窗台下，从舌下把那卷微缩胶卷吐出来，塞进预先削空的竹节里，竹节塞进墙缝，再用泥糊住。
做完这套，他才靠墙坐下。
左肩真扛不住了，疼得手心冒汗。他低头看自己手指——刚才发报那几千个点划，指腹烫的，现在抖。
外头人围了。
手电光柱从破窗扫进来，扫过他鞋尖。
他没起身。
电键没了，报发完了。胶卷藏了。陈明月该下到酱园了。江一苇那边明日能接钢笔那路。
他忽然想起高雄盐埕区那间带阁楼的公寓。新婚那夜，他在地板画楚河汉界，陈明月把被子往自己这边挪半尺。后来发报，她在外头学猫叫三声，代表“街口干净”。
猫叫比摩斯慢，但救人。
“林默涵！”门被撞开。
手电刺他脸。他眯眼，看见几个黑伞、几根枪管，还有最后头那个人——
灰呢中山装，伞不拿，手插兜里，鞋面没泥。
魏正宏。
他比照片里老一点，眼下青黑重，像连着几晚没合眼。可那双眼睛没变，认骨相的眼睛。
“南京，1947年，李涛。”魏正宏开口，声音不高，像在茶馆认旧识，“你那回运气好。今夜运气用完了。”
林默涵没站起来。
他坐靠墙，雨从破瓦缝滴他肩头，左肩湿一片，暗红晕开。
“先生认错人了。”他笑，闽南语混着京腔，“我是陈文彬，大稻埕卖颜料的。”
魏正宏没笑。他往前半步，低头看林默涵左手。
“报务员的手，虎口有茧，小臂内侧有玻璃疤。”他顿了顿，“还有——你发报前摸左袖口。李
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