1955年1月16日，凌晨四点十分。
台北青岛东路三号，台湾军情局第三处审讯室。
这间屋子没有窗户。四壁是水泥浇筑的，刷了三层白漆，但年深日久，墙根处还是洇出了大片大片暗褐色的污渍——有些是锈，有些是别的什么。
一盏没有灯罩的裸丝灯泡悬在天花板正中，瓦数极高，刺得人睁不开眼。灯泡正下方是一把铁椅子，椅面和靠背都焊着拇指粗细的铁箍，用来固定人的手腕和脚踝。
苏曼卿坐在铁椅子上。
她的头发散了，几缕黏在汗湿的额角。脸上有一道新鲜的擦伤，从左颧骨划到嘴角，血珠凝成了暗红色的细线。咖啡色的旗袍被撕开了一道长口子，露出里面灰白色的衬裙。
但她的背挺得很直。
宪兵队长站在她面前，手里拿着一沓照片，一张一张地往她脸上甩。
“苏曼卿，明星咖啡馆老板娘，二十八岁，丈夫苏志强，1949年死于'匪谍案'。“他念着档案，语气像在菜市场报菜名，“你以为我们不知道你的底细？你丈夫是地下党，你就是地下党的寡妇。你开那家咖啡馆，从头到尾就是个情报站！“
苏曼卿偏了偏头，躲开一张飞来的照片。照片上是一个男人，穿着军装，笑容憨厚——是她丈夫苏志强。
“长官，你这话说的。“她开口了，声音有点哑，但语调还是那副泼辣劲儿，“我男人死了六年了，尸骨都凉了。你们军情局年年清明去他坟头转一圈，比我还勤快。现在跟我说我是地下党？我要是真有那本事，早跟着他一起走了，还开什么咖啡馆？“
宪兵队长被她噎了一下，脸色涨成猪肝色。
“嘴硬是吧？“他一挥手，“上刑。“
两个宪兵走上前，解开苏曼卿手腕上的铁箍，粗暴地把她从椅子上拽起来，拖到墙角。
墙角有一个铁架子，上面挂着各种工具——皮鞭、烙铁、老虎钳。但宪兵队长没有用这些。
他端起桌上一个搪瓷脸盆。
盆里装满了水。
“滴水刑。“宪兵队长说，语气里带着一种近乎享受的平静，“听说过没有？“
苏曼卿没有说话。
“很简单。把你绑在椅子上，仰着头，一滴一滴往你额头上滴水。一滴，两滴，三滴……刚开始没什么感觉，十滴、二十滴之后，你会觉得像被锤子敲。一百滴、两百滴之后——“
他端起脸盆，走到
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