宁，枪口垂在腿侧，没对准便衣，先对准自己脚边那坛咖啡渣。
“两位，别上楼了。”
便衣甲手按向腰间：“苏曼卿，你干什么？”
“干我该干的。”她左手无名指那道疤，在昏暗里像一道火线，“我是交通员。这馆子，是站。”
便衣乙扑上来。苏曼卿侧身，枪托砸在对方腕骨，咔一声，驳壳没拔出来。可便衣甲已经拔枪，楼梯口灯光斜切，照出他枪口。
苏曼卿没躲。
她往后退半步，撞翻留声机。唱片飞出去，在雨声里转着圈。
“跑啊，海燕。”她嘴里念的，不是咒，是暗号里最后一句——
门外，阿桑的娃还在哭。后巷暗沟盖一响，林默涵的身影没入雨幕，像被台北吞进去的一缕烟。
枪响。
第一颗子弹擦过苏曼卿肩胛，血一下子洇透旗袍领口。她没倒，反手一枪打灭便衣甲手边那盏残灯。
第二颗子弹进她小腹。
第三颗，打在左胸。
她靠着吧台慢慢滑下去，铜壶滚在脚边，咖啡泼了一地，香得发苦。
便衣甲喘着气蹲下来，揪她头发：“人在哪？‘海燕’在哪？”
苏曼卿嘴角扯着笑，血从齿缝里溢出来。
“告诉大陆……”她声音轻得像留声机针尖，“台湾的春天，也会开花。”
手指松开，那枚左手无名指的旧疤，最后搭在咖啡勺上，敲了一下。
空响。
像给没发完的《望春风》收了个尾。
·
雨更大了。
林默涵在大稻埕窄巷里跑，肺里灌着冷气。他听见身后三声枪响，每一声都像打在自己脊梁上。
他没停。
不能停。
发报机没了，可坐标已经咬过海峡。江一苇的妻儿在码头等接应，陈明月在狱里画海燕，老赵的钢笔还插在他怀里笔筒里。
他摸到怀中书脊，胶片在，心跳就在。
转角处，一辆三轮车停着，车夫披着油布，是“青松”的人。
“先生，喝咖啡吗？”车夫问暗语。
“不喝，怕苦。”林默涵上车，“去山里。”
车动起来，台北的灯影在雨里拖成血色的长条。他回头望了一眼明星咖啡馆的方向——二楼窗还黑着，可他仿佛看见苏曼卿站在吧台后，左手无名指翘着，笑他：“陈先生，你这茶点摆得不对，经
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