盐味散开，足够让人误以为要引爆，争取十秒。
她撞开后门，冲进雨里。
延平南路的路灯被雾裹着，像没睡醒的眼。她跑向台北车站方向，故意踉跄，让袖口那枚绣着小燕的布标露出来——那是给跟踪者看的饵。
“站住！保密局办案！”
她不站。
电车轨道边，她拐进邮筒后的窄巷，特务紧随。巷子尽头是死墙，她背靠砖墙，左手摸向发髻里藏的微型勃朗宁——丈夫留下的，三发弹容。
第一个特务扑上来，她侧身抬肘，枪口顶住对方肋下，扣扳机。
砰。
声不大，雨声替她盖了半截。
第二人顿住，举枪瞄准。
苏曼卿没躲。
她忽然笑了，像平常给客人端咖啡时那样，巧笑倩兮。
“告诉大陆，”她声音很轻，“台湾的春天也会开花。”
砰砰两声。
第一枪打在她锁骨，第二枪穿过肺叶。她靠着墙慢慢滑下去，咖啡勺从指间跌落，在湿石板上滚了半圈，叮的一声。
特务上前翻她口袋，只翻出一张儿子三岁时的照片，和半块没吃完的蜂窝煤蛋糕。
“死硬了。”年轻人喘着气，“上报处座，咖啡馆这条线，断了。”
——
林默涵在排水沟里爬了四百米。
从延平南路爬到忠孝西路的下水道出口，再从出口翻进一家倒闭的打铁铺后院。他吐出嘴里的铁锈味，靠在墙根，把钢笔握得发烫。
他听见远处两声枪响，很闷，像被雨咽下去的咳。
他认识那节奏。
苏曼卿生前教过交通员：若被迫开火，第一枪示警，第二枪绝命，第三枪……她从来不留第三枪，她说“活着的交通员才传信，死掉的，把信带进土里”。
他闭上眼，额头抵着冰冷的砖。
没有哭。
眼泪是发报时最忌讳的东西，会洇湿密电码纸，会让他按键重一克。
他只是把《唐诗三百首》里那张照片又摸了一遍，像摸一把没出鞘的刀。
“曼卿，”他低声，“你那杯龙井，我还没请你喝。”
风从铁铺破窗灌进来，卷着台北深夜的警笛。
他换上江一苇事先放在打铁铺暗格里的美军顾问团翻译制服——深褐夹克，胸牌“C. Chen”，证件是死人名额，照片是他三天前在暗房里自己晒的。左眉的
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