林默涵转过身。
雨打在他镜片上。他没擦。
“先生认错人了。”他改用闽南语，声音沙哑，“我是陈文彬，大稻埕卖颜料的。”
魏正宏笑了，笑里带着常年失眠的枯槁。
“你演得真好。沈墨温润，陈文彬怯懦，李涛冷硬——三个人，你切得干干净净。”他举起《诗集》，翻到夹照片那页，“可你漏了一样东西。”
他指尖点着照片背面那只用墨线绣的海燕。
“陈明月绣的。她右手拿针，针脚从左往右收。你上次在高雄阁楼，替她包扎腿伤，手帕打的结，也是左压右。”
魏正宏抬眼，眼底第一次没有“处长”的威仪，只剩一个追了八年猎物的老人，近乎疲惫的执拗。
“这世上，只有一个人，会把战友的绣活当命护着。”
他轻轻把诗集递过去。
“林默涵，你回不去了。”
雨声忽然变得很远。
林默涵没接书。他慢慢把发报机外壳放在铁轨上，像放一个睡熟的孩子。
“魏处长。”他终于用回自己的声音，低，稳，像海底的礁石，“你说得对，我回不去了。”
“可台风计划，已经传出去了。”
魏正宏瞳孔一缩。
林默涵笑了笑，那笑很淡，像他茶盏里浮了八年的月光：
“你截我发报，截的是空码。三分钟电量，前两分半是废报，最后三十秒，曼卿在下水道用备用键发的——用咖啡勺敲管壁，摩斯码，经青松的收音机转香港。你的人盯着我，没盯墙里的管子。”
他顿了顿，声音轻下去：
“晓棠问我，爸爸何时回家。我没法答。可她长大后会知道，她爸没把海岸线交给炮火。”
魏正宏手里的诗集合不上。
他忽然明白，自己赢了人，输了局。
“你早算到我今晚不吃安眠药。”魏正宏哑声。
“你失眠，是哥哥死在炮火里，你恨共，也恨自己恨不动。”林默涵看着他，竟有一丝近于怜悯的平静，“我没利用你失眠。是你自己，把耳朵贴在墙上，听了一辈子假声音。”
远处闷罐车汽笛长鸣。
青松的人，来了。
林默涵弯腰，从铁轨捡起一块碎瓷——是苏曼卿方才泼咖啡时摔裂的杯底，上面还沾着一点褐渍。
他把瓷片攥进掌心，血混着雨，不觉得疼。
“替我给
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