你想办法从这儿出去。不是越狱，是合法出去——用你藏在床垫里的八十七片药，假装服药过量，被送去医院洗胃。医院里有我们的人。"
门在他身后关上，发出沉重的回响。
沈鸢独自坐在探视室里，盯着桌上的照片。母亲的手指，父亲的暗号，林骁的量子态，自己的骨髓种子。这些碎片在她脑海里旋转，像一台失控的离心机，试图把血液分离成不同的层次。
她想起爆炸那晚，地下农场塌陷前的最后一刻。林骁把她推进通风管道，自己转身去拉顾淼。她记得他的背影，记得他喊的那句话——不是"我爱你"，不是"活下去"，而是"记住双Y的第三种含义"。
第三种含义。
大纲里只写了两种：鸦片罂粟+化学式。第三种是什么？
沈鸢把照片翻过来，背面有一行小字，是用针尖刺出来的，几乎看不见：
"Y=Yuan，鸢。Y=Yao，药。你是药，也是鸢。"
她的手指颤抖起来。
三个月来，她第一次哭泣。不是为母亲，不是为林骁，不是为这个被毒品和权力撕碎的世界。是为了这行字，为了某个她从未谋面的人——也许是父亲，也许是林骁，也许是未来的自己——在某个她尚未抵达的时刻，用针尖在照片上刻下的预言。
她是药。
她是鸢。
她是双Y本身。
窗外，梧桐树的新芽在风里摇晃，像无数只招手的手。沈鸢把照片贴在胸口，感受着纸张边缘切割皮肤的疼痛，以及更深处、更古老的某种东西——
那是故事继续的意志，
是断指重新生长的渴望，
是即使在最黑的夜里，
也要用骨头敲出摩斯电码的、
属于人类的、
愚蠢而美丽的、
倔强。
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