来。
“水。他快渴死了。”
沈辞接过瓦罐，凑到阿七嘴边。阿七的嘴唇干裂，水灌进去，顺着嘴角流出来。沈辞一点一点地喂，喂了很久。
阿七呛了一声，睁开眼。
看见老乞丐的那一刻，他愣了一下。
“这是……哪儿？”
“破庙。”沈辞说，“城外。”
阿七闭上眼睛，又昏了过去。
老乞丐挪过来，低头看着阿七。
“伤得不轻。”他说，“挨了打，又跑了这么远。能活到现在，命硬。”
沈辞看着他。
“你会治？”
老乞丐摇头。
“不会。但见过。”他用枯瘦的手指掀开阿七的衣裳，露出里面的伤口——青紫的、红肿的、有几处还在渗血。
“这得洗，得敷药。”他说，“没药，就等死。”
沈辞沉默了一会儿，问：“哪儿有药？”
老乞丐看着他，又咧嘴笑了。
“城里有。你敢去？”
沈辞没有回答。
老乞丐从怀里摸出一个东西，递过来。
是一块黑乎乎的干饼，硬得像石头。
“先吃。吃完了，天亮再说。”
沈辞接过那块饼，掰成两半。一半递给老乞丐，一半自己咬了一口。
硬，硌牙，有股霉味。但他慢慢嚼着，咽下去。
老乞丐也嚼着，一边嚼一边看着他。
“你们什么人？”他问。
沈辞没有说话。
老乞丐也不追问。他嚼完那块饼，舔了舔手指，又挪回墙角。
“我在这儿住了三年，”他说，“见过不少人。逃荒的、躲债的、杀人的、被杀的。你们这样的——”
他顿了顿。
“头一回见。”
沈辞看着他。
老乞丐指了指外面。
“那边有个土包，看见没？”
沈辞顺着他的手指看出去。月光下，庙外不远处的荒草丛里，确实隆起一个小小的土包。
“那里面埋着一个，”老乞丐说，“也是你们这样的。”
沈辞的心猛地缩紧。
“五年前，”老乞丐说，“一个女人把他埋在这儿的。那女人穿着青衣，脸很冷，一句话没说。埋完了，站了很久，走了。”
他转过头，看着沈辞。
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