正了。”她突然抄起喷漆罐，对着“活着才是生命的证明”猛喷，这次她没有涂改，而是把字序彻底打乱：“活叫死不的了才”。
最后一个“才”字喷完时，头顶的路灯突然闪了三下。
“它在回应我。”阿彩的声音发颤，却笑得很凶，“之前我改字是喂它吃错的，现在我连句子都拆了，看它还能不能消化！”
沈默摸出手机拍墙，镜头里的乱码在雾中泛着幽蓝，像某种生物的触须。
他想起解剖室那具新送来的无名尸，死者喉部肿得像塞了个拳头——当时他划开气管，取出的那团灰白纤维，在显微镜下分明是“他从小怕黑”的“黑”字结构。
“封锁解剖室。”他给助手发消息，“所有案情记录用符号，禁止口述。”
助手秒回：“明白。”
但有些事不是封锁能阻止的。
当夜十点，沈默站在停尸柜前，冷光灯把他的影子拉得老长。
无名尸的眼角渗出黑色液体，顺着柜壁往下淌，在金属表面缓缓拼出个“告”字——上半部分的“牛”已经成型，下半部分的“口”只画了半道横。
“它在说‘告’。”沈默戴上橡胶手套，用棉签蘸了点黑液，“告谁？告什么？”
棉签碰到黑液的瞬间，他的后颈泛起凉意。
这液体的触感太像苏晚萤枕头边那滩泪渍，同样的黏腻，同样的带着股陈旧的纸页味。
回到病房时，苏晚萤正站在窗前。
她的病号服下摆沾着玻璃碎屑，指甲缝里全是血，窗玻璃上三道划痕深可见底：“它饿疯了。”
几乎同时，沈默的手机震动起来。
全市数百块电子屏的监控画面在他手机里跳成一片雪花，三秒后恢复正常时，他截到张图——乱码里藏着串点划，是摩斯密码。
“救我。”
译码结果让他的手指猛地收紧，手机差点摔在地上。
更让他血液凝固的是呼号频率——和父亲当年在地质队用的无线电频率分毫不差。
那年父亲在秦岭失踪，最后一条消息就是用这个频率发的：“地裂了，有东西在下面……”
晨雾不知何时散了，窗外的天空泛着青灰色。
沈默握着手术刀，刀锋在晨光里闪着冷光。
他盯着手机里的摩斯密码截图，突然发现频率波动的尾音有些异样——像有人在信号里掺了沙子，又或者，这根本不是来自任何已知的发射设备。
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