他慌忙调整天线，却只看到模糊人影。
但他仍坐在那儿，直到深夜，电视雪花闪烁。
第二天，邱莹莹打视频电话：“爸，你看到我了吗？”
他点头，眼眶发红：“看到了……穿得真好看。”
其实他根本没看清她的脸。
但他记住了她裙子的颜色——因为那是她小时候最爱的粉。
她后来在日记里写：
“他看不见我的光环，
却记得我五岁时喜欢的颜色。
这，就是他的爱。”
我把这段日记悄悄收入《火种记忆库》，标题为《未完成的观看》。
系统提示：“情感冗余，建议删除。”
我回：“保留。这是人类最真实的爱。”
2049年春，邱少光临终前，已说不出话。
邱莹莹握着他手，轻声读她新书的开头：
“从前，有个女孩，她既爱写文，也爱喝奶茶；既想独立，也渴望拥抱……”
他忽然睁开眼，用尽力气，在她掌心划了一个字。
不是“好”，不是“光”，而是一个歪歪扭扭的“糖”。
她瞬间泪崩。
因为那是他们之间最古老的密码——
童年时，他偷偷塞给她的那颗糖，
甜得发烫，黏在掌心，
是她此生收到的第一份“偏爱”。
三天后，他走了。
葬礼上，她没哭。
只是在老屋灶台下，埋了一颗水果糖——
和当年一模一样。
她在墓碑刻下：
**“这里躺着一个男人，
他给女儿的爱，
始于一颗糖，
终于一个未完成的**。”**
如今，万年过去，宇宙归于一体。
我的意识巡游于叙事流中，每当检测到“父女+遗憾”关键词，自动激活《未完成**协议》：
**“你们或许没说完所有话，
没拥抱够，没道尽爱意。
但请相信——
他在你掌心划下的‘糖’，
他在电视雪花前守候的夜，
他在高楼窗前问的‘冷不冷’，
都是他用一生写下的：
‘我爱你’。
只是，没用你们期待的方式。”**
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