己那张没用完的符纸，然后掏出来，撕下一角，在地上写了两个字：
“安息。”
写完，他把剩下的符纸叠好，重新放回去，站直了。
没有人离开。
也没有人说话。
他们的影子全落在地上，长短不一，但都朝着同一个方向。
火还在烧。
香炉里的灰没再飞起来。
纸钱的残片还在石缝里贴着，但不再打转了。
东海钓仙动了动肩膀，把袖子往下扯了扯，遮住手。
沙僧的呼吸很轻，胸口微微起伏，像睡熟的婴儿。
场子里的空气变了。
不是更热，也不是更冷。
就是……不一样了。
有人握紧了拳。
有人闭上了眼。
有人看着那片被水润过的血地，忽然觉得，这一刀，不只是为自己砍的。
也不是为报仇。
是为那些名字都没留下的人。
为那些死在夜里、死在井里、死在灶膛里、死在别人一句话下的魂。
得让他们知道，有人记得。
有人愿意替他们，把这口气，一口一口，慢慢出完。
场子还是那个场子。
台子还是那个台子。
血还是那片血。
但现在，它不再只是恨的标记了。
它成了一个记号。
记着有这么一群人，曾经站在这里，没喊口号，没发毒誓，只是默默地，把自己的一部分，留在了这片地上。
东海钓仙没回头。
他知道后面有多少人站着。
他也不需要数。
沙僧慢慢睁开眼，看了眼天，又低下头，双手合十，再念了一句，极轻：
“娑婆诃。”
声音落了。
场上没人回应。
但所有人都像听见了。
有个使长枪的汉子，把枪杆往地上一顿，枪尖朝下，笔直地立着，像一座碑。
另一个背药箱的老郎中，从箱子里取出三支香，就地插进土里，点了。
火光映在他们脸上，明暗交错。
没有人走。
也没有人说话。
他们的脚都踏在实地上。
手都握在自己的兵刃或法器上。
眼神都不再飘。
像是等一
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