三下，像是确认锁死了。
周守拙把铜铃放进布袋，系好绳子，低声说：“我刚想起来，小时候村里打更，老头也是这么摇铃的，一长两短，听着就想睡觉。”
吴守朴坐在角落，炭笔在纸上勾画新的潜行路线，线条比之前更深，更远。
孟瑶橙闭着眼，指尖轻按太阳穴，像是在回放刚才的每一帧画面。她忽然睁开眼，看向孙孝义。
孙孝义正站在沙盘旁，手里拿着笔记，低头写着什么。他的背影不高，也不壮，但在这一刻，像是钉进了地里。
风吹过来，带着点草木味。远处钟亭传来一声轻响，不是警钟，也不是集合令，就是日常报时的那种敲击，一下，悠长。
他抬头看天，月亮又高了些。
时间不多了。
他合上笔记，放进怀里。
转身时，看见吴守朴还在画图，眉头皱得死紧。
“别光画。”他说，“明天得亲自走一遍。”
吴守朴抬头：“我知道。”
孙孝义点点头，没再多说。
他走到石台边，把沙盘上的黑布重新盖好。
然后站在那儿，一动不动。
其他人陆续起身，有的伸懒腰，有的活动筋骨，没人说话，但也没人离开。
他们就在这儿，像一群收拾好行囊的旅人，路还没走完，只是歇了口气。
孙孝义看着沙盘，心里已经开始想明天的事。
地图要重画。
路线要重定。
战术要重来。
他忽然觉得，这场仗，或许比他想象的还要难。
但他也知道，他们必须赢。
因为输不起。
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