通牒的囚徒。
风起了。
不是从谷口吹来的那种裹着铁渣的沙风，也不是阴风真人那种带着尸臭的鬼风。这风干净，清亮，拂过脸时，连鼻腔里的腥气都被冲淡了。孙孝义肩头那片焦角纸钱，“啪”地一下，被风卷起，在空中旋了个圈，轻轻落进池边灰土里，盖住了一截断骨。
风过处，枯枝微颤，残幡轻扬。
林清轩闭了下眼。她感觉右臂伤口不那么疼了，不是麻木，是真不疼了。她没去碰，只是站着，任风吹过耳侧，把几缕散乱的发丝撩了起来。
赵守一掌心覆地，感受着土息。刚才还冰凉僵硬的地，现在有了点温，像是冻土化春泥的第一天，底下有东西要钻出来。
钱守静把破瓷瓶塞回药囊，闭目吞下最后一口药渣。他没喝水，就这么干咽下去，喉咙里一阵涩，可胃里竟泛起一丝暖意。他没睁眼，只轻轻说了句：“活人味儿回来了。”
周守拙忽然笑出声：“这风，倒是比茅山春天还暖。”
吴守朴点头：“他们走了，走得安心。”
没人接话，可气氛变了。不是危机解除的那种松劲儿，也不是打了胜仗的痛快，而是一种……踏实。像是背了十年的债，终于还清了最后一文，心里空了，可也轻了。
孙孝义没动，可他慢慢蹲了下来，双膝跪地，手扶地面。他没哭，也没念经，只是看着那片被风吹进灰土的纸钱，低声说了句：“谢了。”
三个字，落地无声，可他知道，有人听见了。
林清轩缓缓跪坐回原位，右手终于抽出剑穗，轻轻放在祭坛边缘。那剑穗是她爹留下的，她一直贴身带着，怕响，怕招鬼。现在她放下了，像是告诉谁：不用防了。
赵守一松开双掌，不再覆地，而是摊开手心朝上，像是接风。他额头的汗干了，脸色还是白的，可呼吸稳了。他没说话，只是抬头看了眼天——云层薄了，一角青天露了出来，像是被谁撕开的口子。
钱守静靠回石壁，闭目调息。他没再摸药囊，也没检查伤员，就这么靠着，像是累极了的人终于敢睡一觉。他嘴角微动，不知是疼还是笑，反正没睁眼。
周守拙靠在坛边，血还在嘴角，可他咧着嘴，眼睛亮着。他手指不再划符，而是轻轻拍了下膝盖，像是给自己打节拍。他没说话，可那表情明摆着：老子还活着，还挺得住。
吴守朴手掌压地，不是听动静，是确认。他试了试，地底无异，阴流退尽，连最浅的鬼气都闻不着了。他眉头
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