火把光在岩壁上晃，影子跟着人走。孙孝义抬手，队伍停下。他站在中间那条有火光的路上，脚底踩着一层薄灰，像是烧过纸留下的烬。前面不远，通道突然变宽，顶上裂开一道缝，漏下几缕暗红光，照得地面像涂了层干血。
刚往前走了没几步，前头两个弟子突然身子一僵，符纸从手里飘下来，还没落地就“啪”地自燃成灰。其中一个闷哼一声，捂住耳朵蹲下，鼻孔里渗出血丝。
孙孝义眼神一紧，立刻抬臂：“停！结盾阵！”
话音落，后面十几个人迅速靠拢，背对背围成一圈，有人抽出短刀插地，有人甩出黄布符帘，勉强撑起一层气障。可这屏障刚成，就听见“嗡”地一声轻响，符帘无风自抖，边缘开始卷曲发黑。
“是咒压。”周守拙的声音从后头传来。
他挤到前排，脸色有点发青，但嘴还在咧着，像是笑，又像是疼出来的表情。“这味儿不对劲，不是毒，是‘蚀灵咒’——血手真人那一套老把戏，专克咱们画符念咒的。”
他说着，从怀里摸出一个铜铃，不大，巴掌长，铃舌上沾着点干涸的血迹，不知是哪回留下的。他用指头蹭了蹭，低声嘀咕：“老伙计，又得麻烦你了。”
孙孝义没说话，只看了他一眼。周守拙点点头，明白意思：撑住，别倒。
通道高处有动静。一块岩石微微移开，露出个拳头大的洞口，里头黑乎乎的，隐约能看到一点火苗跳动。那是敌方施法者的藏身处，位置刁钻，弓箭射不到，符火也够不着。
可他们能施咒。
第二波冲击来得更快。几个正在默念定神诀的弟子突然张嘴吐血，符笔脱手，笔尖在地上划出歪扭的痕迹。一人抽搐两下，直接昏过去，嘴角冒泡，眼白翻起。
“再这么下去，咱们还没打到血池，自己先废了。”周守拙咬牙，抹了把额角的汗，“得破他的咒链，否则每走一步都得掉一层皮。”
孙孝义盯着那处暗口，声音压得低：“你能压住？”
“能，但得时间。”周守拙说，“我摇铃引万咒归寂，把他那点邪气反灌回去。可这一招费神，中途不能断，也不能被打扰。你得给我守住三分钟。”
孙孝义点头：“三分钟，够了。”
他转头扫了一圈，点了五个还能站稳的弟子：“你们五个，盯住高处那个洞，别让任何人靠近周师兄。其他人，原地固守，闭嘴，闭眼，别念咒，省点力气。”
说完，他站到周守拙身前，拔刀
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