太阳已经升得老高，照在西岭的岩壁上，石面泛着一层干涩的光。山风从谷口灌进来，吹得人后颈发凉，草叶贴着脚踝扫来扫去。孙孝义站在洞口外，影子斜拖在地，像根断了的扁担。
他刚从钱守静的草庐出来，腿还沉，心也沉。那间低矮的小屋现在空了，炉子里埋着一颗丹，榻上躺着一个人，再没人半夜起来添火控温。他跪过一次，又站起来，走的时候没回头。可这一步迈出去，肩头反倒更重了。
他知道三师兄在这儿。
不是谁告诉他的，是感觉。就像小时候在井底，雪停前空气会变轻；就像昨夜在祭台，孟瑶橙焚香时百鬼归冥的动静——有些事不用看见，也能知道它正在发生。
洞口不大，藤蔓半掩，里头黑乎乎的，只有一线天光照进角落。他弯腰钻进去，碎石硌脚，膝盖碰到了一块凸起的岩棱，疼了一下，没管。
洞内比外面安静，连风声都闷了。地上散着几片符纸残角，焦边卷曲，像是用过又扔下的。靠里一点，周守拙背靠着石壁坐着，脊梁挺直，右手食指蘸着血，在石面上一笔一划地刻字。
那血不是鲜红，是暗的，带着紫黑，一划下去就往下滴。他每写一个字，肩膀就抖一下，像是骨头缝里挤力气。
“三师兄。”孙孝义往前走了两步。
周守拙没回头，手也没停，只轻轻摆了下手掌，动作很慢，像赶一只飞不走的虫。
“别过来。”他说，声音哑得像砂纸磨木头，“这咒还没完，魂不能走。”
孙孝义站住了。
他看清了石壁上的字。不是寻常符箓，也不是茅山正传里的常见禁法，而是一整套古篆体的咒文，密密麻麻，从左到右横贯半壁，笔画复杂得像树根盘绕。每一个字都透着股老味儿，像是能自己喘气。
“你这是……”他嗓子有点紧。
“禁鬼、镇邪、封外道。”周守拙咳了一声，嘴角溢出一口黑血，顺着下巴滴在衣襟上，“我这辈子别的不行，讲笑话没人笑，打架打不过赵老大，炼药不如二师兄，画符比你差远了。可我记性好，小时候偷看师父翻《万咒渊源录》，一页一页背下来，藏在肚子里几十年。”
他又划了一笔，手指一滑，在石上拉出一道歪线。他皱眉，想重描，手却抬不稳。
“后来被逐出师门三年，睡破庙、吃百家饭，夜里就默这些咒。想着哪天若还能回山，至少能留下点东西。”他笑了笑，笑得费劲，“现在想想，倒是留对了时候。”
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