那道疤，用那张长成我的脸的脸，用那些刻在石板上的图案，用八百年的沉默。
我转身走回码头。
索菲亚已经在船上了。她坐在船舱里，防水袋放在脚边，手里攥着手机，不时看一眼信号格。
“你去了哪里？”
“塔那边。”
“去跟他道别？”
“算是吧。”
船开了。马达响起来，船头切开河水。岸在后退，树在后退，塔在后退。它越来越小，越来越小，最后变成一个黑色的点，消失在绿色里。
但它不会消失。它在那里。在我的手心里，在我的拇指上，在我不在的时候，还会一点一点地长。
我闭上眼睛。
如果罗德里戈真的在塔里，他现在也许在看着我。也许他站在那里，站在那些悬挂的尸体中间，穿着他进雨林的那件迷彩T恤，脚上没有鞋。也许他的脸已经开始变了。不是变成我的脸，是变成另一张脸。也许是塔的脸。
索菲亚忽然开口。
“林深。”
“嗯。”
“你怕不怕？”
“怕什么？”
“怕你下次来的时候，他也不在了。”
她指的是老祭司。
我没有回答。
马达声很大，盖住了一切。
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