再换人了。”
“你不是说我是沈鹤亭吗？”
“你的身体还没死。”他蹲下来，看着我，“身体一死，疤就跑了。我抓不住了。”
他们把我拖回棚子，绑在柱子上。绳子勒得很紧，手腕被磨得生疼。女人绑的时候，绳尾扫到我的左手。那道疤像被电了一下，我眼前一黑，耳朵里全是嗡嗡声。
“别伤他的手。”徐鹤亭说。
女人松了一点。
我被固定在柱子上，背抵着木头，胸口勒得发闷。徐鹤亭坐在我对面，点了根烟。火光一明一暗。
“别怪我。”他说，“你明天想明白了，我就放你。”
“想明白什么？”
“想明白你不是来救别人的。”他吸了一口烟，“你是来接班儿的。”
烟味混着雨林的湿气，呛得我想咳嗽。我试着动了动手腕。绳子很紧，但还能一点点挪。骨节卡在绳结上，疼。我停了一下，又继续抽。
抽到一半，女人起来了。她走过来，低头看了一眼，把绳子重新勒紧。
“别费劲了。”她说。
她的中文说得有点怪，但意思很清楚。
“你是中国人？”我问。
“不是。”
“那你为什么帮我绑我？”
她看了我一眼，没说话，转身回去躺下了。
我靠在柱子上，抬头看天。星星很亮，一颗一颗，像钉在黑布上的钉子。塔在黑暗里，我看不清它，但我知道它在看我。
那道疤又开始疼了。不是跳，是咬。它知道我被绑住了，知道我去不了了。
它在催我。
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