长吗？”
“不知道。沈鹤亭拿回去了，也许不会再长了。”
“你手上的没有了，他手上的有了。”
“有了。”
“那他还是守塔人，你不是了？”
“他不是守塔人。他是沈鹤亭。守塔人是替他守的人。我是第八任，他下去，我的事就完了。下一任来的时候，替他守的人不是我，是别人。”
“还会有下一任吗？”
“不知道。也许有，也许没有。沈鹤亭下去了，那只眼睛闭上了，塔不用守了。也许他就是最后一任。”
太阳升起来了，从树冠后面跳出来，一下子就跳出来了。光线从树叶的缝隙漏下来，落在广场上，落在那些刻着图案的石板上。那些石板在晨光里像是一面一面镜子，照着天，照着云，照着站在这里的我和她。跪着的人，站着的人，跳舞的人，他们的脸朝着塔的方向，八百年了，从来没有变过。今天他们变了吗？沈鹤亭下去了，他们不用再朝拜了？也许他们朝拜的不是沈鹤亭，是那只眼睛。眼睛还在，他们还得朝拜。
“林深，你还记得我们第一次进塔的时候吗？”
“记得。”
“你那时候很怕。”
“你也是。”
“我没有。”
“你有。你握着相机的手在抖。”
她沉默了一会儿，低下头，看着怀里的孩子。孩子睡着了，嘴微微张着，呼吸很轻。一缕口水从嘴角流出来，挂在腮帮子上，亮晶晶的。她用手背轻轻擦掉。
“林深，你以后还会来吗？”
“来哪？”
“马瑙斯。这座塔。”
我不知道怎么回答。那道疤从我手上消失了，沈鹤亭把它拿回去了。塔不用我守了，我不用来了。但我还会来。不是塔叫我，是我自己想来。来看索菲亚，来看孩子，来看这座塔。看它还在不在，看它有没有倒，看那只眼睛有没有再睁开。
“林远，叫爸爸。”
孩子当然不会叫。他才几个月大，连“妈妈”都不会叫，连“啊”都发不清楚。他只会哭，只会笑，只会吃奶，只会睡觉。但索菲亚每次见到我，都让他叫爸爸，好像叫多了他就会了，好像叫多了我就不会走了。
她把孩子递给我，我接过来，托着他的头，托着他的屁股。他还是那么轻，轻得像一团棉花，像一团会呼吸的棉花。他睁着眼睛，看着我，看了很久。他的眼睛是深棕色的，和我的一样。他的眉毛淡淡的，和
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