手，握住何洋的手——那只手在旧金山写了八年明信片，每一张上都画着小小的帆船。他握着何洋的手好一会儿，然后松开，说了一句：“腿怎么了。”
何洋笑了一下：“没事。美国人的审讯室地板硬，摔了一跤。”
何成局没有追问。他知道那不是摔的。他转头看向身后的何家老小——何国站在他旁边，何山何峰何岩何海并肩而立，何米宁和何心站在何山身后，何甘被何岩扶着，手里端着一只砂锅，砂锅上盖着厚厚的棉布保温。何成局朝他点了点头。何甘端着砂锅走上前，打开盖子，热气腾地冒出来，花胶鸡汤的香味在码头上散开，混着珠江水的腥味和海风的咸味。何甘没有说话，只是把勺子递给何洋。
何洋接过勺子，舀了一勺汤送进嘴里。汤是他在异国他乡的牢房里反复回想过的味道，花胶炖得软糯透明，鸡肉用筷子一夹就散，跟他记忆中的味道一丝不差。他低着头把整碗汤喝完，把碗还给何甘，叫了一声“甘叔”，然后跪了下来。何甘连忙去扶他，何洋不肯起来，按着何甘的手说：“我爹走的时候我不在，你给我爹磕头了吗？”何甘的眼泪终于下来了。他九十九岁了，在厨房里站了大半辈子，炖过成千上万锅汤，从没在任何一锅汤前掉过眼泪。他扶着何洋的手臂，手指关节都泛了白：“磕了，都替你磕了。你爹的牌位在茶室里，你芳姑的牌位在旁边——你爹的茶我每天早上换一杯，你芳姑的香你岩哥每天点一支。你先起来，回家。”
何成局站在码头上，看着何洋跪在何甘面前，看着何家老小围成一圈，看着珠江上的夕阳把每个人的脸都染成了金红色。他抬起头，望向白云山的方向。何辩，你儿子回来了。何芳，你侄子回来了。姚姚，咱家的孙子回来了。
两天后，何洋上白云山祭拜何辩。何成局陪他一起去了。何洋跪在何辩的坟前磕了三个头，把一壶铁观音放在碑前，跪了很久没有说话。何成局站在旁边，也不催他。山风把松涛吹得哗哗响，何洋的声音几乎被风声盖住，但何成局还是听见了——“爹，我回来了。我在美国人的牢里，每次撑不下去的时候，就想您在茶室里泡茶的样子。您从来不慌，我也不能慌。”他站起来，又到何芳的坟前磕了三个头，放下一支安神香。然后走到余姚姚的坟前，何成局说：“这是你奶奶。你父亲小时候，她抱着他在这棵桂花树下纳鞋底。”何洋跪在余姚姚的坟前，恭恭敬敬地磕了三个头。
何洋回来后，何成局交给他一个任务。不是做生意，不是参与集团事务，而是写一份完整的报告——
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