噎死。
“扎姆。”苏清玉忽然开口了，“那个遗迹，到底是什么地方？”
扎姆放下手里的干粮，从腰间的布囊里摸出一张皱巴巴的羊皮纸，摊在沙地上。火光映在纸上，把那些密密麻麻的线条和符号照得忽明忽暗。
“一百年前，那个练成新月玄功的人，在这里住过一段时间。”扎姆的手指在羊皮纸上移动，指着一个画了红圈的位置，“他在这里留下了一些东西。不一定是残篇，可能是线索，可能是提示，也可能什么都没有。”
“你去过吗？”叶迦尘问。
“没有。”扎姆说，“去过的人都死了。”
叶迦尘的手指顿了一下。
“所以，”苏清玉的声音很平，“你是让我们去送死？”
“不是。”扎姆把羊皮纸收起来，塞回布囊，“那些人死，是因为他们不知道里面有什么。你们不一样。你们知道里面可能有危险，所以会小心。”
叶迦尘看着扎姆。火光在他的脸上跳动，把他的皱纹照得很深很深，像一道道被刀刻出来的沟壑。那双眯着的眼睛在火光中半开半合，看不出任何情绪。
他忽然觉得，这个老军师比他看上去的要复杂得多。不是“复杂”这个词——是“深”。像一口井，你以为你看到了底，其实你只看到了水面上的倒影。
夜深了。
火堆里的柴烧得差不多了，火光渐渐暗下去。苏清玉靠在沙丘上，闭着眼睛，呼吸均匀。她睡着了，但睡得不安稳，眉头微微皱着，手指时不时地动一下，像是在梦里握着剑。
扎姆也睡着了。他的睡姿很怪，整个人蜷成一团，像一只缩进壳里的蜗牛。那把旧油纸伞被他撑开，挡在头顶，遮住了月光和风沙。
叶迦尘没有睡。
他靠在自己的行囊上，看着头顶的天空。星星很多，多得像是有人在黑布上撒了一把碎银子。他找了一会儿，找到了北斗七星，找到了北极星，找到了那些他在圣火宗的地窖里永远看不到的东西。
他忽然想起了阿伊莎。
“我不喜欢圣火宗的夜晚。天太黑了，黑得什么都看不见。”
她现在在圣火宗，在那些高墙里面，在那个被灯火照得通明但永远照不进角落的地方。她偷听到了爷爷和霍岩的谈话，冒着被发现的风险给他写了信，让他“小心”。
他不知道她现在怎么样了。
会不会被发现？会不会被关起来？会不会被逼着嫁给法赫德？
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