叶迦尘走了十天。前三天在大漠里，后七天在碎石滩上。路很难走，没有路标，没有水源，连骆驼刺都不长。黑风走得很慢，每走一步都要把蹄子从碎石里拔出来，再踩进下一个坑里。它的鼻息声很重，呼出的白气在空中凝成一团一团的雾，像一朵一朵小小的云。叶迦尘从马背上跳下来，牵着它走。他怕它累，怕它倒，怕它像米里娅姆的老马一样，跪在雪地里，再也起不来。
干粮吃完了。第五天的时候，他把最后一块干粮掰成两半，一半给黑风，一半自己吃了。黑风嚼得很慢，每一口都嚼很久，像是在品尝什么了不起的东西。水也喝完了。第七天的时候，他把最后一口水含在嘴里，含着，舍不得咽。黑风渴得直喘气，舌头伸得老长，口水拉成丝，挂在嘴角。
第八天傍晚，他看到了一条河。不是海市蜃楼，是真正的河。水很浅，刚没过脚踝，但很清，清得能看到河底的石头。石头是圆圆的，被水冲刷得光滑，在夕阳下泛着金色的光。叶迦尘蹲下来，捧了一捧水，喝了一口。水是凉的，带着一股泥土的味道，但很好喝。黑风把头埋进河里，喝了很多，喝得肚子鼓鼓的，然后抬起头，打了个响鼻，用头蹭了蹭叶迦尘的肩膀。
“喝饱了？”叶迦尘问。
黑风又打了个响鼻，像是在回答：喝饱了。你呢？
“我也喝饱了。”
他牵着黑风，沿着河岸往西走。河不宽，但很长，弯弯曲曲的，像一条被随意扔在地上的绳子。两岸长着一些矮矮的灌木，灌木上开着一些叫不出名字的小花，黄色的，白色的，紫色的，星星点点的，像谁不小心把颜料洒在了绿色的画布上。他已经很久没有见过绿色了。山岳会有松树，北雪堂有雪山，大漠有沙子，碎石滩有石头。但绿色，他已经很久没有见过了。
第十一天，他看到了一个人。不是骑马的人，不是走路的人，是坐在河边钓鱼的人。一个老人，很老，老到看不出年龄。头发全白了，稀稀疏疏的，像秋天没落干净的树叶。背驼得很厉害，整个人像一张被拉弯的弓。他的手里握着一根鱼竿，鱼竿是竹子的，很细，很弯，鱼线垂在水里，一动不动。
叶迦尘走到他旁边，站住了。老人没有抬头，只是看着水面的浮漂。
“你来了。”老人的声音很哑，像很久没有说过话的人。
“来了。”叶迦尘说。
“等了你二十年。”
“你怎么知道是我？”
老人的手抖了一下。浮漂在水面上晃了晃，荡
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