人。很多个人。他们蹲在碎石滩的岩石后面，一动不动，像一块一块被遗忘在沙漠里的石头。
米里娅姆也感觉到了。不是用心脉，是用本能。她的手指按在了短刀上。
“前面有人。”她说。
“我知道。”
“多少人？”
“十二个。也许十三个。”
米里娅姆拔出了短刀。刀刃在风中闪着冷光，刀柄上缠着那圈青色的布条。“你绕过去。我来对付。”
“不行。他们不是来杀我的。是来试我的。”
米里娅姆的手停了一下。“试你什么？”
“试我有没有内力。试我有没有心脉。试我值不值得他们动手。”
碎石滩到了。路很窄，两边都是齐腰高的岩石，岩石是灰白色的，被风沙磨得光滑，像一面一面被打碎了的镜子。叶迦尘勒住马，站在路中间。米里娅姆跟在他旁边，短刀在手，目光扫向两侧的岩石。
“出来。”叶迦尘的声音不大，但在空旷的碎石滩上听得很清楚。
岩石后面没有动静。
“我说，出来。”
一块岩石后面，站起来一个人。灰色的斗篷，灰色的面具，腰间挂着一柄短刀。然后是第二块岩石后面，第三块，第四块……十二块岩石后面，站起来十二个人。十二个灰色的影子，像十二棵从石头缝里长出来的、不会说话的树。
第十三个人没有站起来。他坐在最高那块岩石上，腿垂在两侧，手里没有刀，没有剑，只有一根鱼竿。鱼竿是竹子的，很细，很弯，鱼线垂在风里，没有鱼钩。他的面具和别人的不一样——不是灰色的，是黑色的，上面画着一张白色的鬼脸。嘴角咧着，像是在笑，又像是在哭。
米里娅姆的手开始发抖。不是怕，是认得。她认得那个面具。她认得那根鱼竿。她认得那个人。她的师父。
“鬼。”她的声音很轻，轻到几乎被风吹散了。
鬼抬起手，把面具掀开一角，露出半张脸。脸上有一道疤，从额头一直延伸到下巴，和夜枭脸上的那道一模一样。不是被刀砍的，是被人刻的。影刻的。影在他脸上刻了一个“鬼”字，笔画很深，深到骨头里。
“夜莺。”他的声音很哑，像很久没有说过话的人，“你长大了。”
米里娅姆握着短刀的手攥得更紧了。“你来做什么？”
“来拿东西。”鬼的目光从她身上移到叶迦尘身上，“影的名单。最后一本。在你身上。”
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