出来，站在井台边，看着叶迦尘。
“你在做什么？”扎姆问。
“等人。”叶迦尘没有睁眼。
“等谁？”
“等能看到这条路的人。”
第三天，人来了。不是一个人，是十几个人。从西边来，不是碎石滩的方向，是大漠深处，那条没有人走的路。他们的衣裳很破，马很瘦，脸上全是风沙磨出来的痕迹。走在最前面的那个人，叶迦尘不认识，但雷蒙认识。
雷蒙放下锄头，走到寨门口，看着那个人。两个人对视了很久。雷蒙的眼眶红了。
“老刘。”雷蒙的声音很哑。
“雷蒙。”那人叫老刘，声音更哑，“你还活着。”
“活着。”
老刘从马上跳下来，腿一软，跪在了地上。雷蒙蹲下去，扶住他。老刘的手在发抖，整个人都在发抖。不是怕，是饿。
“雷蒙，我们跑了半个月。死了七个。只剩下这些了。”
雷蒙扶着他站起来，转过身，看着叶迦尘。“叶迦尘，他们是我的兵。跟着我打了十五年的兵。能收吗？”
叶迦尘从老槐树下站起来，走到老刘面前。老刘抬起头，看着他的眼睛。那双眼睛很亮，亮得像两颗被擦干净的星星。
“能收。但有一条——不打仗了，不杀人了，不欺负弱小。”
老刘的眼泪流了下来。他张开嘴，想说什么，但喉咙像被什么东西堵住了，只发出粗重的喘息声。雷蒙扶着他，走进院子，走过井台，走过老槐树，走到西侧的木棚前。老赵从木棚里跑出来，看到老刘，愣了一下，然后跑过去，抱住了他。两个老兵，抱在一起，谁都没有说话。只有风吹过木棚的松枝，沙沙沙，沙沙沙。
苏清玉站在正厅门口，看着那十几个新来的人。她的手里没有剑，没有茶，什么都没有。
“你早就知道他们会来？”她问叶迦尘。
“不知道。但路在那里，总会有人走。”
夜里，苏兰熬了一大锅粥。米多，水多，盐也多。她拿着大勺在锅里搅，搅了很久，搅到米粒都开了花，搅到粥变得稠稠的，冒着热气。米里娅姆蹲在灶前添柴，火苗舔着锅底，噼里啪啦的，像在鼓掌。
“够了吗？”米里娅姆问。
“够了。不够再加米。”
米里娅姆站起来，揭开锅盖，看了一眼。粥很稠，米粒都开了花，盐放得刚好，不咸不淡。她拿起勺子，舀了一勺，吹了吹，尝了一口。
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