从怀里掏出一封信，递给叶迦尘。信纸很薄，是那种便宜的草纸，上面有几处被水渍洇开的痕迹。字迹很潦草，但叶迦尘认识。是海东来的字。他看过谢云山带回来的那封信，字迹一模一样。
“海东来说，他不想打了。船修好了，炮装上了，兵招齐了。但他不想打了。他问你能不能谈。”
叶迦尘接过信，折好，塞进怀里。“他想谈什么？”
“谈活路。他的活路，你们的活路。”
叶迦尘看着夜鸦的眼睛。那双眼睛里有疲惫，有沧桑，有二十年漂泊留下的痕迹，但依然很亮。
“你回去告诉他。想谈，来山岳会。不带船，不带炮，不带兵。一个人来。”
夜鸦把拐杖插在沙滩上，双手撑着杖头。“好。”
他转过身，朝海里走去。三十个人跟着他，上了小船，划向海面。小船越来越远，越来越小，最后变成三十个小黑点，消失在海平面上。
米里娅姆蹲在沙滩上，手里握着那柄短刀。刀柄上缠着三根青色布条。
叶迦尘蹲在她旁边。“你怕吗？”
“不怕。”
“怕什么？”
“怕夜枭。他知道了弟弟还活着，会睡不着。”
叶迦尘伸出手，握住了她的手。她的手是凉的，但握久了就热了。“他已经知道了。”
米里娅姆低下头，看着自己的手。手上什么都没有，没有刀，没有剑，没有需要她还命的人。但她有了一封信，一个承诺，一个等她回去的人。
叶迦尘站起来，拍了拍身上的沙土。黑风从沙滩上跑过来，用头蹭了蹭他的肩膀。
“走吧。回去。”
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