从山岳会到北雪堂，骑马要走十天。叶迦尘和米里娅姆走了七天。不是路变短了，是他们走得快了。叶迦尘想快，他想知道扎姆在他手心里写了什么。那些笔画在他脑子里刻着，比手上的红印更深。他闭上眼睛就能看到——那三道半，像山，像水，像树，像人。不像字，像画。不像画，像伤口。
米里娅姆跟在他后面，小灰今天不乖，一直在甩头。她没有拍它，只是拉着缰绳，让它甩。甩够了就不甩了。她知道叶迦尘在想事情。想扎姆，想那些笔画，想北雪堂的老人。
“叶迦尘。”
“嗯。”
“那些笔画，会不会是蛇的名字？”
叶迦尘没有回答。他把手伸进怀里，摸到那块刻着“玉”字的石头。石头是热的。他又摸到扎姆给他的那张纸，纸上画着拄拐杖的人。他又摸到自己的掌心。红印已经没了，但笔画还在。扎姆的手指在他手心里划过的感觉还在，又疼又痒，像被刀尖轻轻地刻。
“也许是。也许不是。”
第七天傍晚，他们到了北雪堂。山门还是那扇木门，半开着，门缝里透出昏黄的灯光。门口站着一个人，女人，高挑，金发，穿着白色的皮裘，手里端着一杯酒。娜塔莎。她看到叶迦尘从马背上跳下来，把酒杯放在门框上。
“你又来了。”
“来了。”
“这次借什么？”
“不借。找人。”
娜塔莎看着他，目光从他脸上扫到他的右手上。他的右手攥着，攥得很紧，指节发白，像握着什么东西。她看不到，但她知道他在握着他自己的命。
“老人等你。进去。”
叶迦尘走进石室。壁炉里的火烧得很旺，把整间屋子烤得像春天。老人坐在壁炉前的椅子上，手里没有木杖，没有书，没有茶。什么都没有。他只是坐在那里，看着壁炉里的火。火在跳，一跳一跳的，像在跳舞。
“你来了。”
“来了。”
“扎姆死了？”
“死了。”
老人沉默了很久，伸出手。“手。”
叶迦尘走到他面前，伸出右手，掌心朝上。掌心里什么也没有，红印早就褪了。但老人没有看掌心，他看叶迦尘的眼睛。
“不是看手，是看你。你心里有字。扎姆写在你心里，不是手上。”
叶迦尘闭上眼睛。心脉扩散。他感觉到了扎姆的手指，在他心上划。一下，两下，三下。很慢，很用力。
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