了一夜。第二天，改期的刻痕就在牌上了。”
他写完，抬头。
“控制我改期的东西，就封在我这半块牌里。”
柴可把自己的半块牌也翻出来。两块断口凑到一起——严丝合缝。
但断口中间，夹着一样东西。
一缕线。绣线。红色褪了大半，可针脚的走向她认得。和娘第八张帖上的线，一模一样。
柴可的呼吸停了。
娘十年前就把这两块牌的断口缝过一遍。缝的不是牌。是封条。娘知道牌里封着什么，她拆了自己绣的帖，拆成针脚，把这一道封口，又缝死了十年。
安宁的相机响了。
咔嚓。第103张。
相纸滑出来，浸进显影液。这次浮出来的影像在动。活的。照片里，柴可穿着嫁衣坐在轿中，缓缓抬头，越过取景框，直直看向外面的柴可。嘴唇开合。
所有人凑近。
口型只有三个字。
“别、拆、牌。”
照片里的“她”抬起手，比了一个手势。收针的手势。回挑半分。娘补棉袄的动作。
“轿里那个不是你。”原聘姑娘的手在抖，“娘把第八张帖撕成两半。一半的命格角，你按了血印用掉了。另一半……她绣出来另一个‘正主’，填进轿里，替你收迎主母的礼数。”
“绣鞋鞋尖朝里。”柴可声音发哑，“人没走远。娘把自己拆成了针脚，散在这条街上。”
话音落下，满街的红灯笼，一盏接一盏，自己亮了。
柴可冲到最近的一盏下。灯笼纸的内侧，密密麻麻全是针脚。她撕开灯笼纸一角，借着烛火读。娘的笔迹，一字一顿：
“账主没死。壳填了人，账主就空出来了。空出来的账主之位，按约，由退帖的正主接任。”
柴可如坠冰窟。
她退了帖。不是自由。
是空出了一个更高的位置，在等她坐上去。
八个纸人成片跪倒。这次喊的不是迎主母。
“接印——接印，”
祠堂正梁上，一支笔垂下来。比父亲那支更旧，笔杆乌黑，杆身透光，里面封着四根针。四任代签人。四根针。
没有第五根。
笔悬在柴可面前，不动，只是等。笔杆上刻着一行小字：第五根针，自备。
晋牧扑了过来。
他一把攥住笔杆，和那支笔僵在半空。柴可看清了他手腕，封
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