四千公里之外，新德里。
夏尔马家族那栋占地极广的豪宅内，空气沉重得如同凝固的铅块。
奢华的红木书房里，拉金德拉·夏尔马此刻正面色惨白地瘫坐在皮沙发上。
他是阿米尔的父亲。
在他面前的茶几上，散落着几张由前线搜寻人员拍下，通过军方特殊渠道火速送回的照片。
照片上只有一片触目惊心的巨大爆炸坑。
折断的旗杆、烧得漆黑的木料残骸，以及被高温融化变形的金属碎片。
“不……这不可能……”
拉金德拉的手剧烈抖动着，眼眶通红，声音里带着彻底的崩溃，
“出发前，我反复叮嘱他摆好姿势让记者拍照……他答应我要带着战功回新德里参选的！父亲！您一定要为阿米尔做主啊！”
坐在书房深处重型红木桌后的，是夏尔马家族的话事人。
德瓦·夏尔马。
这位依靠土地、运输和议会关系起家的老权贵，头发花白，面容如同风化的岩石般冷硬。
他年轻时经历过无数政治绞杀，善于将家族的最私密的利益包装成宏大的国家荣誉。
他没有像儿子那样失控落泪，只是静静地看着桌上的爆炸坑照片。
“拉金德拉，收起你的眼泪。”
老夏尔马的声音低沉而冰冷，
“哭泣是最无用的懦弱。”
他抬起眼皮，眼眸里迸射出阴狠的光芒：
“前线那群将军想用敌火袭击来掩盖真相，把责任甩给死人。他们想得美。”
老夏尔马缓缓站起身，拐杖在地板上撞出清脆的硬响。
“通知我们在新德里的三家报业集团，把关于前线装备采购和指挥失误的专题材料准备好。让我们的议员联系人在议会提出质询。还有，联系我们在国防部和军械局的所有关系——给我查！”
老夏尔马一步步走到桌前，枯瘦的手指重重压在那张巨大的爆炸坑照片中央。
他将照片缓缓翻过去，眼神阴鸷如鹰，用令人发颤的声音说道：
“我们夏尔马家的人，不能白死。”
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