在脸颊旁，偶尔被风吹得晃动，陈迹会伸手帮她别到耳后，指尖偶尔碰到她的耳垂，能感受到她轻微的颤抖，他会忍不住弯起嘴角，眼底的笑意更浓。
不知过了多久，周苓放下笔，轻轻舒了口气。宣纸上已经有了朦胧的轮廓：北方的白桦林斜斜伸入水中，树干挺拔，枝叶疏朗，像一群站在河边的哨兵；南方的水面泛着淡淡的蓝，波纹柔和，水面上漂着一艘小小的乌篷船，船身是深褐色，船尾挂着一盏小小的灯，灯晕用淡赭石加藤黄轻轻晕染，暖黄的色块在蓝与褐之间，像黑暗里的星星，格外醒目。
“画得真好。”陈迹的声音在耳边响起，他弯下腰，凑近看画，呼吸的甜香更浓了。周苓转头想跟他说话，却刚好撞进他的目光里——他的眼睛里映着画纸上的灯晕，暖黄的光落在他的瞳孔里，像藏了两盏小小的灯，温柔得让她心跳漏了一拍。
就在这时，陈迹伸出手，指尖轻轻擦过她的嘴角。她愣了一下，才想起刚才蘸墨时，可能不小心蹭到了嘴角。他的指尖很软，像拂过花瓣的春风，带着点热可可的甜香，擦去墨渍的瞬间，她的脸颊也跟着发烫。“沾到墨了。”他轻声说，声音里带着笑意，“你看这画里，白桦林是你喜欢的北方，乌篷船是我陪你看的南方，船尾的灯是我们一起待过的夜晚——这里面，有我们两个人的影子。”
周苓低头看着画，心里像被热可可填满了，暖得发胀。她想起在南方采风的日子，想起他帮她挡雨的模样，想起他手背上的简笔画，想起夕阳下的吻——这些回忆像墨滴落在宣纸上，渐渐晕开，与画里的白桦林、乌篷船、灯晕融在一起，成了一幅只属于他们的画。
她抬起头，看向陈迹，眼里满是笑意：“那我们给这幅画起个名字吧？就叫《纸间余温》——画纸间的温度，是江南的雨、北方的风，也是我们一起待过的时光。”
陈迹点点头，伸手握住她的手，她的手还握着那支兼毫笔，笔杆的温度还在。“好，就叫《纸间余温》。”他的声音很轻，却带着坚定，“以后我们还要一起画更多的画，把北方的雪、南方的花、东边的海、西边的山，都揉进画里，让每一张画纸上，都有我们两个人的影子。”
窗外的暮色更浓了，月光悄悄爬进画室，落在宣纸上，给画里的白桦林、乌篷船、灯晕都镀上了一层银辉。周苓靠在陈迹的肩上，手里握着热可可，身边是摊开的画稿和未完成的《纸间余温》，心里满是安稳与幸福。
她知道，这幅画不会只停留在纸面上，它会像一颗种子，在他们的记
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