手臂还在发麻，虎口的血还在往外涌，断掉的弯刀还握在手里，可他连抬都抬不起来了。
征战多年，从底层杀上来，他以为自己不怕死。
可这一刻，恐惧像冰水一样从头顶浇下来。
那一剑太绝望了。
他连一招都挡不住。
那个面无表情、连喘息都不曾加重的血衣军士兵，只用了一剑，就把他的骄傲、他的宝刀、他二十年的征战生涯，全部劈碎。
羞愤像火一样烧上来，烧得他脸皮发烫，烧得他眼眶发红。
但羞愤只存在了一瞬，因为那柄剑已经到了。
剑锋划过脖颈。
冰凉的触感从喉结处蔓延开来，像冬天里舔了一口铁器。
然后是一阵凉意，从脖子灌进胸腔，从胸腔灌进四肢。
他的身体突然变轻了，轻得像一片羽毛，轻得像一阵风。
他的视线开始倾斜。
世界在旋转。
天空、大地、溃兵、战马、那柄还在滴血的长剑。
他看到了自己的战马还在往前冲，看到了自己的手还握着断刀，看到了自己脖子以下的部分还在马背上坐着。
那个躯干没有头。
那颗头，是他的。
一只黑色的铁手套五指张开，一把攥住了正在下坠的头颅。
手指扣进了他的头发，死死地、稳稳地，像在战场上捡起一块战利品。
那只手高举过头，那颗头在空中晃动，血从脖颈的断面往下滴，一滴一滴，落在草叶上，落在尘土里。
“擒将之功我先拿了，各位同袍承让！”
那个声音不高，但穿透了混乱的战场，落在周围每一个血衣军耳中。
有人哈哈大笑，有人啐了一口说“你小子手快”，有人面无表情地继续追杀溃兵。
匈奴弓骑的队伍彻底炸了。
“将军死了！”
“呼衍陀将军被杀了！”
“快跑！快跑啊！”
那声音像一颗石子投入平静的水面，激起的波纹向四面八方扩散。
宛若海啸。
四万弓骑本就散开了，被血衣军的箭雨射散了，被冲锋的势头打散了，被那一波又一波的死亡碾压得连骨头都不剩。
本来能坚持的人就不多了。
全靠旗帜、号令和本能让部分士兵还在勉强周旋。
现在那个领头的没了。
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