得七零八落。
风更紧了，卷起地上的雪沫，拍打在光荣榜的玻璃上，发出“沙沙”的轻响，象是在替这无声的嘲弄伴奏。厂区广播里那首常年播放、早已听腻了的《咱们工人有力量》，今天听起来格外刺耳，每一个音符都像锤子，敲打在他紧绷的神经上。
他终于转过身，没看刘麻子，也没看任何人，目光掠过那些或躲闪或直刺的眼神，投向厂区深处那几栋庞大的、如同垂死巨兽般匍匐着的厂房。烟囱不再冒烟，机器不再轰鸣，一种死寂的、令人窒息的沉默笼罩着这里。只有寒风穿过废弃管道的呼啸声，尖锐而凄凉。
他抬起脚，迈开步子，朝着厂办大楼的方向走去。脚步有些虚浮，踩在积雪上，深一脚，浅一脚。那条红色的绶带在灰白的背景下，像一道尚未完全凝固的血痕，随着他蹒跚的步伐，无力地晃动着。肩头的积雪，被他身体的微颤抖落，但更多的寒冷，已经渗进了他的骨头缝里。今年的第一场雪，真冷啊。冷得彻骨，冷得让所有往日的荣光，都变成了一场苍白而滑稽的雪上表演。
厂办大楼的走廊，阴冷而空旷，脚步声回荡出令人心慌的空洞。与外面的严寒截然不同，三楼那间最大的会议室门口，却蒸腾着一股由人体热量、湿重呼吸和劣质烟草混合而成的、黏腻闷浊的气浪。人挤着人，几乎水泄不通。工人们穿着或蓝或灰的工装，像一群被驱赶到狭小围栏里的、沉默而焦虑的牲口。汗味、烟草的焦油味，还有一股若有若无的、从某些人身上散发出的、因为长期紧张而渗出的酸腐气息，在空气中发酵，令人作呕。
张建设费劲地挤进人群，几乎是被后边的人推搡着往前挪。他尽量缩着身子，避免碰到旁人，可还是不可避免地与无数个同样紧绷的身体摩擦、碰撞。没人说话，只有粗重的喘息声，偶尔一两声压抑的咳嗽，以及鞋底摩擦水泥地面的沙沙声。每一张脸都象是被同一只无形的手捏造出来的，布满焦虑的沟壑，眼神里混杂着最后一丝侥幸和巨大的恐惧。他们盯着那扇紧闭的、漆皮剥落的深棕色木门，仿佛那后面不是会议室，而是决定他们生死的审判庭。
“挤什么挤！赶着投胎啊！”一个暴躁的声音在他耳边炸响，是锻工车间的王大炮，以前总吹嘘自己拳头硬。此刻他额上青筋暴起，眼神凶狠地瞪着每一个靠近他的人。
“哟，张师傅也来了？”一个略显轻浮的声音从旁边飘来，是宣传科以前的小干事赵斌，这人惯会看人下菜碟。他脸上堆着一种刻意讨好的、却又带着几分看好戏意味的笑容，“您这身份
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