公司，没有感谢导演。
甚至没有感谢组委会。
他开始列举一串陌生的名字。
“感谢道具组的老张。”
台下，一个偏僻角落里，头发花白、满脸褶子的老人猛地抬起头。
江辞继续说着。
“你的剑，很重。”
老人愣住了，他想起那个被逼着改了十九次道具剑的夜晚，
想起那个年轻人最后说的那句“轻了三克，英雄赴死的分量，就没了”。
他的眼眶红了。
“感谢群演组里，那位我不知道名字的大哥。”
江辞的视线越过会场，落在某个位置。
“巨鹿之战，那天你死在我怀里的时候，身体是真的在抖。”
“谢谢你的颤抖，那是项羽杀掉二十万降卒时，唯一感受到的，属于人的温度。”
媒体区的记者们，忘了按下快门。
他们呆呆地看着台上那个年轻人。
从未有影帝在颁奖礼上，将感谢送给道具师，
给了一个连名字都不知道的群众演员。
给了那些在片场里，最微不足道，最容易被忽视的尘埃。
后排，刘炜低头看着自己保养得宜、干净修长的手。
这是“表演者”的手。
而台上那个年轻人，虽然穿着最高级的定制西装，
刘炜能透过那层布料，看到一双沾满血污与尘土，
仅仅是为了“活成”另一个人而存在的手。
那一刻，刘炜感到荒谬的寒意。
他意识到自己不是输了，而是从一开始，他们跑的就不是同一条赛道。
他握着奖杯，目光越过台下所有的人，望向会场出口的黑暗,
仿佛在看着某个等候在那里的故人。
他想起了自己的父亲，一个连名字都不能被铭记的缉毒英雄。
想起了那些像父亲一样，在黑暗里燃尽自己，却连一缕青烟都无法留下的无名者。
他们才是真正的演员，用生命扮演了另一个角色，直到落幕。
而他，只是一个幸运的、能活在阳光下的模仿者。
他对着麦克风，说出了最后一句话。
“最后，我想把这个奖，献给那些……”
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