“青松那边，情报重组到七成了。”他说，“‘台风计划’最后坐标，还差左营外海三格。我必须再发一次报。”
“发报？”苏曼卿终于抬眼。她眼睛很亮，像淬了火的瓷，“沈墨，你听没听见——外面不是猫在挠门，是狼在数牙。”
窗外人影晃过。不是路人。两个，穿黑伞，伞尖有意无意指向店门。
林默涵余光扫过：吧台后暗格里有发报机残件，地下室有备用天线，后厨那条窄巷通得进南昌街。但今天不一样——黑伞站位卡死了两头。
“他们不是来查店的。”林默涵说，“是来收网的。”
苏曼卿忽然笑了。
那笑跟往常一样，泼辣、明艳，像咖啡馆里永远不败的假玫瑰。可她左手悄悄在围裙口袋里捏住了那枚铜哨——丈夫留下的，吹不响，只能当暗号砸地。
“我儿子在后台睡了。”她说，“他三岁，跟我姓苏，不姓那个人的姓。我跟他讲过，妈妈每天冲咖啡，是在等春天。”
林默涵猛地抬头：“曼卿，别做傻事。”
“你听我说完。”她语气还是轻的，像在报今日特调，“地下室那台机器，我昨夜换过真空管，频率调在三点一兆。你待会儿从后巷走，别回头。情报底稿在我灶台下铁盒里，用油纸裹了，压在咖啡渣底下——魏正宏那种人，闻得出人味，闻不出纸味。”
林默涵手攥紧了《书》。书里夹着晓棠的照片，周岁，笑得没心没肺。
“一起走。”他说。
“走不了两个。”苏曼卿把毛巾搭回臂弯，理了理鬓角，“我这张脸，车站检票口他们认得。你戴眼镜、会闽南语、能装侨商；我嘛——”
她眨了下眼：“我只会冲咖啡，和引开狼。”
风铃又响。这次进来的是三个便衣，领头一个瘦高个，额角有疤，腰间硬物顶着西装下摆。他站定，目光像湿抹布一样蹭过每一张桌子。
“苏老板，例行查户口。”
苏曼卿转过身，笑盈盈解围裙：“长官，雨大，先坐？曼特宁免费，算我请‘国家’。”
瘦高个不笑：“看见一个戴金丝眼镜的男人没有？姓沈。”
苏曼卿偏头看林默涵，像打量陌生客人：“这位沈先生啊，是我老主顾，刚还在跟我聊他闺女背诗呢。沈先生，你闺女背的啥来着？”
林默涵缓缓合上书。
这一刻，他不是沈墨，不是陈文彬，是林默涵。是那个十八岁在沦陷区雪地里跪着埋了
本章未完，请点击下一页继续阅读！