1955年1月，台北的冬雨像剪不断的电线，缠在明星咖啡馆的铁皮檐角上，滋滋作响。
街对面巷口，卖赤肉羹的老贩缩着脖，摊位后头却藏着一双不属于小贩的眼——军情局第三处便衣，帽檐压得极低，手里那碗羹凉了又热、热了又凉，已经换了三回。
咖啡馆二楼，留声机放着《望春风》，唱片有点磨损，针尖划过纹路时带出细碎的沙沙声，像谁在暗室里磨牙。
苏曼卿站在吧台后，左手无名指那道枪伤疤在灯光下泛着浅白。她往三只杯子里续咖啡，动作熟得像是肌肉里长了记忆：第一杯加奶不加糖，是“自己人”；第二杯糖奶各半，是“可接触”；第三杯黑咖，杯底压一片柠檬——意思是“今日有风，别靠岸”。
楼梯响了。
林默涵从暗门上来，仍旧是“陈文彬”的做派：藏青呢子大衣，金丝眼镜，眉眼温润，像大稻埕颜料行里算账算到眼花的小开。可他鞋底沾的不是颜料，是西门町电车轨旁的湿泥——他刚从张启明认出他的那条街绕回来。
苏曼卿没抬头，只用咖啡勺轻敲杯沿，三声，停一拍，再两声。
“风太大，咖啡凉了。”她说。
“凉了就温一遍。”林默涵在角落坐下，从大衣内袋抽出一本《唐诗三百首》，书页间夹着那张女儿周岁照。他没看照片，只看她手。
“江一苇那边递了话，‘海燕通缉令’的样稿已经压在魏正宏案头。”苏曼卿把黑咖推到他面前，柠檬片没动，“照片他们认出来了。南京，1947，你叫李涛那回。”
林默涵指节微微一白。
他想起魏正宏办公室那幅字：“宁可错杀三千，不可放过一个。”那人不信巧合，只信痕迹。一张女儿的笑，就够把“沈墨”“陈文彬”全都钉死在“林默涵”三个字上。
“张启明还活着？”苏曼卿问。
“活着，但废了。魏正宏留他当饵，西门町、淡水线、咖啡馆外头，三线都有人。”林默涵翻开《唐诗》，指尖停在“君自故乡来，应知故乡事”那页，指腹压住“乡”字撇捺，“今夜必须发报。台风计划最后一组坐标，江一苇赌上他媳妇和娃的命换出来的，不能烂在松山机场的雨里。”
苏曼卿忽然笑了一下，笑里带着点泼辣的倦。
“那我得给你争取二十分钟。”
地下室在咖啡馆后头，原是堆咖啡豆的潮屋子，被她改成发报间：墙根码着麻袋，麻袋后头是木板夹层，夹层里一台美制BC
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