校场上的火把一根根亮起来，光晕一圈圈往外推，把焦黑的地面照得忽明忽暗。风从北坡刮下来，带着点药庐残余的苦味，混着白日雷步踏出的铁腥气，在旗杆底下打了个旋儿。孙孝义还站在鼓架旁，手里的鼓槌不知什么时候已经放下了，掌心空着，汗渍干了又潮，黏在指缝里。
他没动。
眼睛盯着军旗杆那边。周守拙正蹲在地上，解开那个灰布包，动作不急，像是手里头拿的不是符纸朱砂，而是早上出门买油条的零钱袋。布包一打开，露出几样东西：一支秃头的朱砂笔，一叠黄符纸，还有块巴掌大的桃木印，边角磨得发亮，显然是常使的家伙。
孙孝义看着他用舌尖舔了下手指，然后往指尖轻轻一顶。血珠冒出来，不大，但稳，滴进旁边的小瓷碗里。那碗是早先发辟毒丸时用过的，现在倒扣着，碗底还沾着点灰烬。周守拙也不嫌脏，拿它当调色碟，把血和碗里残留的朱砂末搅了搅，颜色一下子沉下去，成了暗红。
“你这碗……”孙孝义开口，声音有点哑，“刚装过药。”
周守拙头也不抬：“药归药，符归符。只要没沾荤腥，不碰尸气，干净得很。”他说完，拿笔蘸了血朱，笔尖悬在第一张符纸上，闭眼念了一句什么。
听不清。
但笔尖亮了。
不是反光，也不是火照的，是自己泛出一层微光，像夏夜里的萤火虫翅子，一闪一闪。
孙孝义站直了些。
他知道这是《茅山镇魂咒》起势的征兆。不是谁都能让笔尖发光的，得心静，得气顺，还得有一股子“非办不可”的劲头压着。以前在山上练符，周守拙总爱一边画一边讲笑话，说什么“画符如写情书，一笔错，全篇废”，惹得师兄弟笑成一片。可现在，他脸上一点笑模样都没有，嘴唇抿成一条线，连眼角的细纹都绷紧了。
第一道符落笔。
横、竖、折、勾，一气呵成。没有涂改，没有迟疑。符成那一瞬，他轻轻吹了口气，符纸边缘抖了一下，像被风吹动，可四周半点风也没有。
第二道，第三道……一张接一张。
他画得慢了些，每画一道，都要停一会儿，像是在等体内那股劲重新聚拢。第九道符最难，笔走中宫，绕三匝，最后收于天门位。他咬了一下牙根，指尖血顺着笔杆流下来一截，滴在符纸上，正好补了最后一笔的断口。
符成。
九道符整整齐齐排在地上，主符最大，其余八道按方位摆开，隐隐透出一
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