天刚蒙蒙亮，鸡叫了第二声。校场上火把已经灭得差不多了，只剩几根半截的插在土里，炭头冒着青烟。风从北坡下来，带着点湿气，吹得军旗轻轻晃。那道金纹还在，不闪也不跳，像睡着了，可谁都知道它醒着。
孙孝义没走。他一直站在旗杆底下，脚都没挪过。手空着，掌心干了又潮，潮了又干，指甲缝里还沾着昨夜鼓槌磨下来的木屑。他盯着旗布看，其实也没真看进去，脑子里转的是另一回事——人稳了，心也安了，接下来得让他们知道怎么活。
不是怎么冲，是怎么退。
吴守朴是这时候来的。脚步轻，鞋底蹭着焦土，一瘸一拐。他昨夜巡了三趟旧猎道，膝盖旧伤犯了，但没吭声。走到旗杆下，喘了口气，从怀里掏出个小本子，纸角卷着，边上有炭笔写的字，密密麻麻。
“三更两点，我绕到东岭坳口，”他开口，声音有点哑，“符阵偏了七尺，不是原位。移动哨换了路线，现在是双人轮替，一个持铜铃，一个背鬼眼幡。还有……西边药窟顶上的瓦松塌了一片，能看出有人动过屋顶。”
孙孝义点点头：“你记下了？”
“画了。”吴守朴翻本子，指了处草图，“这缺口能当新入口，但得快，瓦片松得厉害，踩上去会响。”
两人站定，离旗杆一步远。没人说话。远处有兵在打水，扁担吱呀，水桶磕井沿，声音清脆。一个老兵蹲在帐篷口啃冷饼，边吃边往这边瞅。他知道这两人一碰头，准是有事要落。
孙孝义忽然说：“得有个声音。”
吴守朴抬眼。
“旗能定心，鼓能催阵，可要是旗倒了，鼓碎了，将领被围，人散在谷里，听不见喊，看不见光——那时候靠什么？”
吴守朴懂了。
他抿了下嘴，从腰间解下一个竹哨。巴掌长，灰褐色，看不出是什么竹子做的，哨口磨得发亮，像是用了很久。
“我小时候在山里打猎，”他说，“猎户之间传信，不用喊，喊不准，也不安全。我们学鹰叫。”
“鹰？”
“对。山鹰的叫声最尖，穿得远。而且……”他顿了顿，“野鹰不会连叫三声。它们叫一声，停，再叫，要么两声就飞走。三声连响，中间间隔一样，那就是人在学。”
孙孝义看着他。
吴守朴把竹哨递过去：“你听听。”
孙孝义接过，放到嘴边，试了下。第一声短促，有点破；第二声稳了些；第三声拉得长一点，尾音微微
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