他右边，低着头，但没躲。
他们三个，像三根钉子，牢牢钉在这条路上。
身后的哭声渐渐弱了，不是消失了，而是变成了另一种东西——一种安静的注视，一种沉默的信任。
有个小孩挣脱娘的手，跑过来，仰着头看他。
孙孝义低头。
孩子张了张嘴，没说出话，只是把手里的桃木片举了起来。那是个粗糙的小剑形状，显然是自己削的，边角都没磨平。
孙孝义没接。
他蹲下来，平视着孩子的眼睛，伸手点了点那把小木剑的剑尖。
孩子愣了愣，忽然笑了。
孙孝义也笑了笑。
他站起来，继续走。
风吹过来，把供桌上的黄纸灰卷起一小撮，打着旋儿往山上飘。阳光照在香案上，蜡烛的火苗跳了跳，没灭。
他们走到路口中央时，人群已经完全围拢过来，密密麻麻，却没有一个人上前拉扯。大家都只是看着，眼里含泪，却又带着点光。
孙孝义停下脚步，环视四周。
他没有演讲，没有宣言，没有立誓。
他只是站在那里，像一棵长在山崖上的树，风吹不倒，雨打不折。
林清轩轻轻碰了下他的胳膊。
他点头。
三人再次迈步。
这一次，没人再哭出声。
但那种沉重，还在。
它没散，也不会散。
因为它本来就不该散。
这是他们该背的，也是他们必须背的。
山路向下延伸，通往山门，通往市集，通往人间。
太阳升得更高了。
照在他们身上，暖的。
可孙孝义知道，真正的冷，是从人心深处冒出来的。
他摸了怀里的符袋。
五雷符还在。
只要它在，他就得在。
他走得很稳。
脚踩在石板上，发出很轻的响。
像是怕惊醒什么。
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