索菲亚走之后，营地里就剩我一个人了。
棚子还在，火早灭了，一阵风刮过来，灰烬像头皮屑似的到处飘，落在我头发上、肩膀上，拍都拍不掉。罗德里戈那顶帐篷拆了，地上只剩下一块被压得死死的草印子，方方正正，看着像块还没刻字的墓碑。索菲亚那顶也拆了，一左一右，两个人曾经活着的证据就这么两片压痕。
现在只剩我，一顶还没拆的帐篷，和那根插在地上的木杖。
白天我把木杖插在棚子旁边，杖头那只眼睛死死对着塔。老祭司说，这玩意儿是留给我的。但我心里清楚，留给我的根本不是一根棍子，而是一个位置——他站了六百年的那个坑，现在轮到我跳进去了。
风从塔那边吹过来，木杖被吹得微微一晃，那只眼睛在光里忽明忽暗。
我盯着看了半天，分不清是风晃的，还是光变的，还是它真的在眨。
左手拇指上的那道疤，今天又变了。暗红色，比昨天更宽了一点。“死亡等我”那四个字，刻得像用刀一笔一划剜出来的。我摸了摸，指尖碰到那些字，硬的，凉的，凸起来，像一条干涸的河床。
我坐在棚子底下，背靠着那根歪歪扭扭的柱子。雨林的傍晚短得离谱，天说黑就黑，连个过渡都不给。星星出来了，多得吓人，但没月亮，那点星光只够勾出塔的轮廓，地面还是一团黑。
我闭上眼。
那道疤在跳。
不是脉搏那种快节奏的跳，是另一种，更慢、更沉，像是有什么东西在塔底下，用同样的频率在呼吸。它顺着石头、顺着空气、顺着我的血管，一直跳进我身体里。
它在叫我。
我知道。
我睁开眼，站起来，走到棚子边，把木杖从土里拔出来。木头冰得我手一缩——被夜风吹了一整天，它比空气还冷，握在手里像攥着一根冰棍。
我没带手电。
月光和星光都不够亮，但我看得见路。不是用眼睛，是用那道疤。它在拇指上泛着暗红色的光，像快要熄的炭火。我每踩一步，光就跟着颤一下，好像我的脚步声把这点光从地里震了出来。
走到广场的时候，我停了一下。
那些刻着人的石板被星光映出来，灰白一片，像一具具趴在地上的尸体。跪着的、站着的、跳舞的，在夜里看起来都不对劲——不是它们在动，是星光在石板上爬，影子一换，那些人的姿势就好像变了。跪着的像要站起来，站着的像要跪下去。我盯着看了一会儿，头
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