了，厚厚的一层。堂屋里的牌位还是那些牌位。沈鹤亭，林深，陈旺，黄福，**，赵寿。七十二个名字，排在供桌上。香炉里的香灰满了，溢出来，落在桌上，落在牌位上，落在地上。
我从背包里拿出那份契约，放在沈鹤亭的牌位前面。
“这是你的东西。还给你。”
说完这句话，觉得有点荒唐。沈鹤亭在塔底下，在亚马逊，在八百年外。他听不到，看不到，收不到。但牌位在那里，名字在那里，血脉在那里。他的弟弟去了台湾，他的后代在台湾，他的血在台湾流着。不是断了，是换了一个地方流。
我在蒲团上跪了一会儿。膝盖硌得疼，蒲草编的垫子硬邦邦的，坐上去不舒服。香炉里的烟升起来，细长细长的，到屋顶就散了，从瓦缝里钻出去。
我站起来，走到院子里，站在天井中央。天很蓝，一朵云都没有。阳光直射下来，照在脸上，热辣辣的。我闭上眼睛，听了一会儿。风声，鸟叫声，远处汽车的声音。没有铁链声，没有呼吸声，没有沈鹤亭的声音。他不知道我来了。
从祠堂出来，巷口那棵老榕树下，那个老人还在。他坐在树根上，闭着眼睛，拐杖横在膝盖上，两只手搭在拐杖上。阳光从树叶的缝隙漏下来，落在他的脸上，一块一块的。
“老人家，沈鹤亭的弟弟在台湾哪里？”
他没睁眼。“台北。淡水。海边。”
“叫什么？”
“沈鹤鸣。”
沈鹤鸣。鹤亭的弟弟。八百年了，名字还在，血脉还在。
“你怎么知道的？”
“我爹告诉我的。我爹的爹告诉他的。一代一代传下来的。”
“传了多少代？”
“不知道。没数过。但我爹说过一句话，我记住了。”
“什么话？”
“血不会断。断了，就接不上了。”
他睁开眼睛，浑浊的眼珠子里有一点光。不是反光，是从里面透出来的。
“你就是接上的人。”
我站在榕树下，看着那条巷子。巷子很深，弯弯曲曲的，两边的红砖墙上爬满了藤蔓。沈鹤亭从这里走出去，沈鹤鸣从这里走出去。一个去了塔那边，一个去了家这边。塔还在，家还在。血没断，我接上了。
“老人家，沈鹤鸣的后代还在淡水吗？”
“在。我爹说，八十年代还有人回来过。沈家的后代，从台湾回来，到祠堂看过。给沈鹤亭上了香，磕了头
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