视，有桌子，有灯。有人在，不是徐鹤亭，是两个人，穿迷彩服，拿步枪，坐在沙发上，看电视。他们在笑，在喝酒，在等。等什么？等天亮，等船来，等离开。
孩子不在。客厅没有孩子。孩子在哪？在卧室？在楼上？在另一个房间？
我绕到另一边。另一扇窗户，另一个房间。探头，往里看。
是卧室。有床，有柜子，有灯，有窗户。有人。徐鹤亭。坐在床边，背对着我，看着床上。床上有人。孩子。在睡，在吸手指，在做梦。他的眼睛闭着，嘴角在翘，在笑。他不知道自己在哪，不知道自己在被交换，不知道自己的命运在被人决定。
徐鹤亭在看他。不是那种看，是研究，是准备，是等。他的手放在孩子手上，握着，轻轻捏。不是温柔，是检查，是确认，是准备。他在等孩子醒，等孩子睁眼，等孩子看到国师，等孩子说"我愿意"。
我在窗外。看着。手在抖，心在抖，呼吸在抖。但我没有动，没有喊，没有冲。我在等，等机会，等他们离开，等灯灭，等天黑。
然后，机会来了。
电视声音大了。是广告，是音乐，是笑声。客厅里的两个人在喊，在笑，在碰杯。徐鹤亭站起来了，不是离开，是转身，往门口走。去客厅？去厕所？去检查？
他走了。门开了，关了。卧室里只有孩子。只有呼吸。只有月光从窗户照进来，照在孩子脸上，照在他的手上，照在他的虎口。
那个红点。还在。鲜红色的。比之前更大了。从芝麻变成了米粒，从米粒变成了豆子。它在长。它在等。它在准备。
我动了。不是爬，是站，是翻，是进。窗户半开，我伸手，推开，纱窗破了，我钻进去。腿先进，身体跟着，头最后。落在地上，很轻，很慢，很小心。木板在响，吱，很轻，但响了。我停住，听。客厅里的电视还在响，人在笑，没有注意。
我站起来，走向床边。腿在软，手在抖，心在跳。我看着孩子，看着他的脸，看着他的呼吸。他的眼睛闭着，嘴角在翘，在笑。他在做梦，梦到什么？梦到妈妈？梦到爸爸？梦到国师？梦到八百年？
我伸出手，轻轻抱起他。不是猛的，是慢的，是轻的，是母亲的本能。他的身体是软的，温的，重的。比昨天重了，比昨天大了，比昨天更像个生命了。他在我怀里动了动，哼了一声，没有醒。他的手抓住我的衣服，攥得很紧。力气很小，但抓得很紧。
我转身，往窗户走。不是门，是窗户，是来的路，是回
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