我低下头，看着虎口。月光照在那里，照在正在变化的地方，照在正在长出来的东西上。
它出来了。
不是一下子，是慢慢。像花开放，像伤口愈合，像记忆浮现。从皮肤底下顶出来，从白变成红，从红变成暗红，从暗红变成紫。它成形了，它鼓了，它活了。
一道疤。暗红色的。从虎口到手腕。像一条线，像一条蛇，像一条命。和徐鹤亭手上的一模一样，和非洲守塔人手上一模一样，和八百年里所有守塔人手上一模一样。
它在呼吸。一伸一缩，像在心跳。和我的心跳一样，和八百年里一直活着的心跳一样。它在说——我来了。我安家了。我住下了。我等八百年。
我抬头，看着索菲亚。她的眼睛在抖，在湿，在亮。她在看我的手，看着那个疤，看着那个正在变成守塔人的我。
"林深，"她说，声音很轻，像怕惊醒什么，"它长完了？"
"长完了。"
"你成为守塔人了？"
"成为了。"
"你会做什么？"
"不知道。等。看。选。守着塔，守着眼睛，守着八百年。等下一个守塔人，等下一个孩子，等下一个轮回。或者，不。或者，我选。或者，我拒绝。或者，我对它说'滚'。或者，我成为不一样的守塔人。成为守着人，守着现在，守着母亲的守塔人。成为守着孩子，守着爱人，守着家的守塔人。成为不一样的。成为我的。成为林深的。"
我看着她。看着她的眼睛，看着她的脸，看着她的决心。然后我看着孩子，看着他的虎口，看着他的疤。
孩子的疤在退。不是一下子，是慢慢。从暗红变成红，从红变成粉红，从粉红变成白。它在消，在退，在离开。它找到新的家了，找到新的容器了，找到新的守塔人了。它不需要孩子了。它要我了。
孩子的手在抖，在松，在放开。他的手从我衣服上滑落，落在腿上，落在船板上，落在月光里。虎口上，那个疤不见了。平了，滑了，像从来没有长过东西。像从来没有被国师选过。像从来没有被八百年追过。
他自由了。
"索菲亚，"我说，声音很轻，像怕惊醒什么，"孩子的疤退了。它走了。它找到我了。它不要孩子了。孩子自由了。孩子没有塔了。孩子没有八百年了。孩子可以走了。可以离开。可以活着。可以成为人。不是守塔人。不是塔。不是眼睛。是人。是林远。是索菲亚的孩子。是我的孩子。是
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