人。"
索菲亚低下头，看着孩子的手。虎口上，平的，滑的，白的。没有疤，没有红点，没有八百年。她伸出手，轻轻摸着那个位置。皮肤是温的，是软的，是孩子的。
"退了。"她说，声音很轻，像怕惊醒什么，"真的退了。它走了。它找到你了。它不要孩子了。孩子自由了。"
"是。孩子自由了。我代替他。我成为守塔人。我扛着八百年。我等着。我看着。我选着。但我不一样。我不成为国师。我不成为塔。我不成为眼睛。我成为林深。成为守着孩子的林深。成为守着爱人的林深。成为守着现在的林深。成为不一样的守塔人。"
她看着我。眼睛里有东西在闪。不是恐惧，不是权力，不是同情。是别的。是母亲，是爱人，是八百年里一直活着的东西。是看着丈夫代替孩子承受，看着爱人变成守塔人，看着家变成塔，看着现在变成八百年，但还在，还在爱，还在等。
"林深，"她说，"我会陪着你。不是陪着守塔人，不是陪着塔，不是陪着眼睛。是陪着你。是林深。是父亲。是爱人。是现在。是八百年里，一直活着的东西。"
我伸出手，右手，虎口上的疤对着她。暗红色的，鼓起来的，呼吸着的。它在跳，在等，在选。但它跳的是我，等的是我，选的是我。不是国师。不是塔。不是眼睛。是林深。
她握住我的手。她的手指很凉，很软，很湿。她摸着我的疤，摸着那个正在变化的地方，摸着那个正在长出来的东西。
"疼吗？"她问。
"不疼。是痒。是烧。是活。是八百年里一直活着的东西，在找新的地方，新的容器，新的家。它在说——你拒绝了我，但你逃不了。你成为我，或者你看着我成为孩子。你选。你选了。你替孩子。你成为我。但你不一样。你是林深。你是守着孩子的林深。你是守着爱人的林深。你是守着现在的林深。你是不一样的守塔人。"
我没有回答。我看着她，看着孩子，看着我的手。
月光照在河上，照在岸上，照在我们身上。照在孩子的虎口上，平的，滑的，白的。照在我的虎口上，暗红的，鼓的，活的。照在索菲亚的眼睛里，红的，湿的，亮的。
非洲守塔人坐在石头上，看着我们。领头那个，加上三个年轻人。他们的眼睛在月光里，很亮，很黑，很深。他们在看，在等，在选。
"转移完了。"领头那个说。不是问，是陈述。是中文，是守塔人的语言，是八百年里一直活着的语言。
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