苏秦面前。
「这封信，你带走。」
苏秦一怔。
「守拙说了。这封信是写给你的。」
老者的声音很平。
「写给你的东西，不该放在老夫这里。」
苏秦看着那封信。
二百五十年的旧纸，灰的，脆的。
他伸出双手，把信接过来，折好，贴身收进怀里。
信贴着胸口的那一刻，紧挨着黑页。
两样东西贴在一起，一凉一暖。
信是凉的。
黑页是暖的。
二百五十年的凉，和几个月的暖。
挨在一处了。
苏秦站起身来。
「前辈。」
「明天我还来。」
老者把匣子的盖合上了。
合上的时候，手指在盖面上留了一息。
「来。」
他说。
「带茶。」
苏秦走出了值房。
廊下的灯笼，还亮着。
冬夜的风，比来时大了一些，吹着灯笼摇摇摆摆。
他走在青石地上，脚步声在廊下回荡。
走回值房的路上，他把右手按在胸口上，按着怀里那封信和那片黑页。
一凉一暖。
贴在一处。
苏秦走到自己的值房门口，推门进去。
没有点灯。
他在黑暗里站了一会儿。
然後他从怀里把信和黑页都取出来，并排放在案上。
信在左。
黑页在右。
他把手按在两样东西中间的案面上，感受着两边传来的不同温度。
左边凉。右边暖。
中间，是他的手。
他的手是热的。
活人的热。
苏秦在黑暗里，无声地笑了一下。
二百五十年前的一个管档书办，写了一封信给他。
信里说，先生在等一个来看他的人。
他来了。
信读了。
茶喝了。
明天还来。
後天也来。
苏秦把信折好收进抽屉，把黑页贴身放回怀里。
然後他躺下来，闭上眼。
入睡前最後一个念头，不是关於堂官，不是关於铨叙司，不是关於三百一十七方旧
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